Encontré mi clave de acceso!!!!!

apuntes

Andrés Galván Wilson era un tipo guapo y elegante. Formaba parte de un cuarteto de guitarristas que interpretaban boleros realmente bien.
Pelo engominado, traje de chaqueta cruzada, zapatos de deslumbrante limpieza.
Andrés Galván Wilson guardaba siempre una pequeña pistola Sig Sauer P290 Subcompact en el bolsillo derecho de su chaqueta, junto a una estampita de la virgen del Carmen. Reminiscencias de su barrio y devoción adquirida geneticamente.
Andrés Galván Wilson pegaba a su novia  y a cualquiera que la mirase.  Vivía de una manera poco apropiada para los tiempos que corren. Andrés Galván Wilson era un hijo de puta en todos los sentidos.

nada que decir, nada que contar. Tedio

libros

No escribo mucho por esa natural pereza que me es tan familiar y porque había olvidado una de esas mil contraseñas que abren las puertas de sitios como este.
Ultimamente me he estado peleando con acordes, mesas de mezclas y programas de edición musical y con libros. Sobretodo con libros.
Salto de mi Baroja de siempre a Nick Hornby, pero lo dejo aparcado. Recojo de nuevo a Conrad y lo dejo. Un intento mas pero nada....no sé porqué.
Pero ha caido en mis manos Pistola y cuchillo de Montero Glez y me lo he bebido de un tirón. Necesitaba encontrarme con un libro fantástico y sucedió.
Ahora me espera Pólvora negra.

Greenwich Village

El próximo jueves me vuelvo a subir a un escenario con mis amigos. No es algo inusual. Lo hago muy a menudo, pero esta vez tiene un tinte especial. Celebramos algo. Un puñado de años pasándolo bien haciendo música, cosa que no es baladí.

Desde que la industria y yo decidimos darnos una mutua patada en el culo encontré mi sitio con una guitarra colgada, mi sitio natural. Un lugar que no está en despachos ni oficinas ni siquiera en grandes escenarios, ni en preocupaciones a la hora de elegir este o aquel single,ni en dilucidar quien tiene mas o menos porcentaje en la composición de una canción. No.

Está en un local de ensayo, en una casa, en un bar, en una furgoneta, viendo un partido.....pero rodeado de amigos a los que nos une una misma forma de entender la música y la vida.

En el Galileo el día once, celebramos años de diversión tocando canciones que nos han movido a dedicarnos a ésto y a demas de la banda se nos unen mas amigos que han dejado de lado, en algunos casos, asuntos importantes para estar a nuestro lado.

A Manu, Jota y Ana les habría gustado estar allí. De algun modo van a estar los tres.

Servilleta

"-Miénteme y dime que me quieres. Aunque sea por un instante me lo voy a creer y me vas a hacer el tipo mas feliz del mundo.... o el segundo me conformo con ese puesto. "

Encontré una servilleta de papel con este texto en un disco de Nick Drake que me dejó Ana hace mil años. Es la letra de Jota. Se me puso un nudo en el estómago. Han pasado milenios desde que murió, y el cabrón sigue estando presente todos los días de una u otra manera en la vida de quienes le conocimos. Tiene su gracia.

Jota, cuando se ponía transcendente, decía que la vida eterna de la que hablaban los católicos, sólo tenía dos lecturas. O bien la científica que nos habla de que la energía no se destruye, se transforma. O bien la que nos dice que la única manera de trascender es siendo recordado.

Por eso creo que se pasó media vida haciéndose querer.

No se si Ana llegó a leer esa nota, probablemente no porque dice que Nick Drake le hace llorar.

Todavía no puedo tocar la telecaster que Jota dejó en casa. Todavía no se si quiero trascender, no se si quiero ser recordado.

Es posible que este sábado suba a Cercedilla. Me enrollaría que vinieras. Desde la movida del pavo no estamos todos juntos. Bueno....todos no estaremos.

Tumblin' dice

El viernes me pasó una cosa increíble. Los chicos habían hecho un dado de cartón, del tamaño de una pelota de tenis y lo tiraban jugando a adivinar lo que iba a salir. Yo les miraba por encima de las gafas.

_Di un número _me gritaron. _Siete_ dije, y salió siete. Nos reímos y repitieron la jugada. Esta vez dije cuatro y salió cuatro. Fue una serie de quince números seguidos los que acerté sin llegar a fallar. No quise probar mas, me estaba asustando. De camino a casa hice una quiniela pero como puedes imaginar mi puto Atleti me la jugó (entre otros).

Está clarísimo que el corazón es mas fuerte que el poder mental....(Y eso que casi empatamos al final).

"I am a child" - Buffalo Springfield

A Jota no le gustaban nada los camerinos. Se movía nervioso, como con claustrofobia y solamente los pisaba durante los minutos previos a salir a tocar. Después del concierto era dificil encontrarle allí. Era mucho mas normal verle entre flight cases hablando con algún técnico de luces, monitores o con los pipas. Eso si no estaba ya en el hotel. Era increible su capacidad de volatilizarse y desaparecer de los sitios que le desagradaban.

Casi siempre solo. Alguna vez, pocas, se le veía cacharreando con sus incondicionales fans, arrastrando las botas por el backstage y esperándo que alguien le sacara de allí.

Recuerdo un bolo en Zaragoza en el que no aparecía por la prueba de sonido. Todo el mundo le buscaba agobiado hasta que dimos con él en un parque cercano. Allí estaba, sentado en un tobogán, tocando la acústica para un nutrido grupo de niños que se reían con sus historias y sus canciones. Cuando nos lo llevamos, la chiquillería le preguntaba que si iba a volver a jugar con ellos. Todo lo borde que parecía en las entrevistas o en un escenario, se esfumaba cuendo tenía un niño cerca.

Point blank

Nos habíamos apropiado del "The river" de Springsteen de una forma un tanto ilegal. Jota con esa cara entre niño bueno a punto de la narcolepsia, fue el encargado de la operación. Dos copias de uno de los grandes "dobles" de la historia que iban a sonar hasta la extenuación en nuestros equipos duales, reproductores de esos mágicos vinilos.

Había que aprendérselo de memoria antes de emprender el viaje a Barcelona para ver al Boss.

Eran los primeros ochenta. Springsteen aun nos gustaba.

Fuimos en un 127 destartalado, en el que el asiento del copiloto pertenecía a otro coche. Jota, "la abuela", "el pelos" y yo: un curioso cuarteto.

Después de un extraño y larguísimo viaje, amenizado por Van Morrison en su mayoría llegamos a Montjuic.

Es extraño visto con perspectiva, pero había mogollón de entradas en taquilla y la mayoría del público había llegado desde Madrid como nosotros.

Probablemente fue el mejor concierto de rockandroll que he visto en mi vida. En un semilleno pabellon, la e-street band fue escupiendo uno a uno todos los temas que habíamos ido a escuchar.

No se cuanto duró, pero se me hizo corto. Recuerdo que Cadillac ranch fue la entrada de la segunda parte del concierto. Impresionante.

Cuando nos íbamos vi a un cantante que ahora es jurado de un programa concurso de esos lamentables, entrar al backstage con toda su discografía bajo el brazo. "Para regalarsela al Boss", me dijeron. Ufff sentí algo de verguenza ajena.

Años mas tarde tuvimos la ocasión de ver nuevos conciertos de Springsteen, Paris, Madrid, Madrid otra vez.... pero nada fue igual.

Antonio Vega

Algunos, muy pocos tienen magia. El mundo los necesita, pero el mundo no entiende de magias.

Ellos tienen demasiado complicado el día a día tan absurdo en el que deambulamos los demás, los que no tenemos ese don.

Estamos poco a poco perdiendo la partida. Se nos están marchando aquellos que nos ayudan a despegar al menos unos palmos del suelo, aquellos que nos hacen experimentar, un poco de lejos, esa especial forma de sentir. Con sus canciones, con sus palabras, con su forma de decir o de tocar.

Esta semana ha sido Antonio.

Te vamos a echar de menos, aunque no nos demos cuenta en toda su magnitud.

Una decima de segundo

Un mal día para retomar el blog.
Un mal día para cualquier cosa.

Miércoles

Me miraba fijamente desde la parte de atrás del muelle de carga.
Cada vez que levantaba la vista del bloc mi visión era la misma. Unos ojos que se clavaban en los míos. Continué dibujando algo incómodo.
Acabé la cerveza , recogí la mochila y caminé hasta la garita de seguridad.
No se por qué pero volví a mirar hacia ella. Llevaba una blusa azul como sus ojos y caminaba hacia mi arrastrando una maleta destartalada.
Cuando llegó dónde yo estaba me dio la mano. Tendría ocho años mas o menos.
_"¿Eres mi padre?" dijo. No supe que decir. Sonreí y negué con la cabeza.
_ "¿Quieres ser mi padre?"_ Volvió a decir.
_¿De verdad quieres que lo sea?_
_ Creo que si.

SOS

He perdido mi sombra. Malencarada y algo estúpida, pero necesito su presencia. Mala sombra dicen que es. Si la ve alguien ruego que lo comunique en la comisaría de policía mas cercana. Son muchos años juntos y no me veo con una nueva.

Gracias.

La niebla

Finales de verano de 1983. (Es una estupidez, pero nos sirvió para contarlo cientos de veces a cientos de chicas).

Habíamos pasado la noche en Torrevieja con un grupo nutrido de amiguetes engullendo bebidas espirutuosas y callejeando. Como era costumbre, la noche acababa despertando a un coleguilla que trabajaba en la plaza de toros y la subsiguiente suelta de vaquillas a puerta cerrada.

Después de demostrarlos nuestra falta de valor unos a otros decidimos volver a la playa de San Juan, dónde pasabamos unos días entre bolo y bolo.

Un 127 amarillo y un peugeot 505 negro, cargados de música y de 5 descerebrados por coche, goin' home.

A la altura de unas salinas por las que solíamos pasar de regreso una densa niebla nos comienza a cubrir. Entre los dos coches se ha situado un citroen con dos sexagenarios. El trayecto hasta Alicante suele durar bastante por esa carretera. La niebla se hace mas y mas densa. De repente, tras una curva cerrada, todo se despeja y aparece la ciudad. No han pasado ni tres minutos desde que entramos en la espesura y ya estamos en Alicante....imposible. Paramos en el arcen. Los sexagenarios también lo hacen. Increible, pero todos flipamos, los sexagenarios mas que nosotros.

Y ya está. Una cutrez. Si por lo menos hubiéramos aparecido en el Yucatán.

pensemos un poco

http://video.google.es/videosearch?q=zeitgeist&hl=es&emb=0&aq=f#

TIME WAITS FOR NO ONE

Necesito mas tiempo.

Tiempo para leer, para escribir, para enseñar, para que me enseñen, para aprender, para componer, para sentir, para aburrirme, para sufrir, para reír, para llorar, para amar, para pintar,para ir al cine, para viajar, para arrepentirme, para soñar.......

Pero a veces parece que se necesita mucho dinero dinero para comprarlo.

Hace tiempo que no me gusta asistir a festivales, macrofestivales o conciertos en recintos grandes. Al último que fuí fue el de Pereza en las Ventas, y por acompañar a una adolescente por la que siento tanta debilidad como para meterme de lleno entre niñatos pasados de sustancias cantando como berracos y empujándome sin pudor.

De esta forma obvié ir al macro bodrio del Rock in Río. A pesar de que actuaban Neil Young , Jack Johnson o Bob Dylan.

El caso es que vi el concierto de Neil Young por la tele. Y ante mi pasmo pude ver como el respeto de la televisión nacional por la MÚSICA es cero. Una leyenda actuando con una vitalidad y unas formas envidiables era repetidamente cortado (y en ocasiones en medio de una canción) por bloques publicitarios interminables o por las bromitas estúpidas de alguno de los presentadores de ese programa musical de TVE que prescindió de su director/creador en la segúnda emisión. (no disparen al pianista).

Me indigné, cabreé y pataleé. La música no debe ser cultura. Que hubiera pasado si nos hubiéramos perdido el gol de torres en la final de la eurocopa por enterárnos de las bondades de un detergente o de unas compresas con alas. Lamentable.

Del macro festival, prefiero no hablar. Tanto bombo y tanta leche para que me castren las pocas actuaciones que me interesan y en cambio malgasten tiempo informando de los famosetes que asistieron. Prefiero Disneyworld.

Me adhiero firmemente al gesto de Johnny Cash en la foto. Va por ustedes, directivos de TVE.

¡¡¡A por ellos oe!!!

1978, el 7 de junio. Manu y Jota iban a subirse por primera vez a un escenario. Jota estaba histérico, le parecía increible que el resto del grupo se hubiese embarcado en un concierto teniendo un repertorio de tres canciones. Pero a los dieciseís años la ignorancia y las ganas de tocar se mezclan sorprendentemente.

Ensayaban en un garaje cerca del colegio, propiedad de los padres de Manu. Aún no habían acabado los últimos examenes y tampoco habían dicho nada en casa. Toda una aventura.

El viernes lo pasaron enchufados al único amplificador que tenían. Todos, guitarras, bajo y voz saliendo del mismo vox comprado en Mario Gómez. La batería era una mezcla de cajas de embalaje y un plato.

El set consistía en una especie de copia del "manish boy" de Muddy Waters, algo parecido a una canción de los Boys, un grupo punk inglés, y otra vez eso parecido al "manish boy".


Cuando decidieron formar el grupo, la onda iba a ser una mezcla de rock blues, rolling stones y los primerisimos AC/DC. Pero cuando Manu vino de Londres con las revistas y mil discos de punk la cosa cambió. Mas que nada porque eran malísimos y esas bandas de jovenes con chupas de cuero y malencarados y sin saber tocar, les parecía lo mas parecido a ellos que habían visto.


Recuerdo que la primera vez que escuché "God save the queen" , Jota me dijo: -Tío si estos tocan de puta madre!- Bueno... siempre era mas facil emular a los Clash o Pistols del 77, que tocar la guitarra como Mick Taylor.


Estuve con ellos todo el día. El concierto iba a ser en el Ateneo de prosperidad, en el comedor. Tocaban con otro grupo de pop rock con un nombre en latín y con unos de los que no recuerdo cómo se llamaban, pero que eran de rock sinfónico. Algo espantoso para ellos pero ponían el equipo.


Lucían sus mejores galas. Jota fusiló la pinta de Paul Simonon del primer disco de los Clash y Manu parecía iggi Pop. Habían cambiado las cuerdas a sus guitarras de cinco mil pelas y estaban dispuestos a comerse el mundo.


Antes del concierto fuimos a tomar algo aun bar cercano y a ver el fútbol. Jugaban España y Brasil en el mundial de Argentina.


Ahí estaba yo. Un futbolero enfermizo viendo el partido, mientras mis mejores amigos se mordían las uñas antes de subir a su primer escenario.


Miguel Angel, Olmo, Marcelino, Migueli ,Uria ,Leal, Asensi, Cardeñosa, San José, Juanito y Santillana. Y va Cardeñosa se tropieza y falla un gol a puerta vacía. Me cogí tal mosqueo que tiré el botellín con tan mala suerte que la puerta de cristal del bareto salto en mil pedacitos. Conclusión: municipales, movida familiar y lo que fue peor, no pude ver el primer concierto de mis amigos. Imperdonable.

Obituario

La edad y los recuerdos se arremolinan a veces y no logro recordar si fue o no fue. Pero creo que pude ver a Bo Diddley en la antigua sala Morasol de Madrid, con su guitarra rectangular y su curioso sombrero.

De lo que si me acuerdo muy bien fue de un conciertazo en la Universal de Doctor Esquerdo con Diddley y Ronnie Wood tocando juntos en el 88.

Es una pena pero siempre nos va a quedar ese rasgueo tan original y tan utilizado por todos y que tantas veces he repetido.

Hey Bo Diddley!!!!

Las ventas del Espíritu Santo

(Esta fecha no corresponde a la entrada, pero no se cómo hacerlo)


Hacía lustros que no iba a los toros. La retina se me había llenado ya de Manolo Vazquez, Curro o Rafael y la verdad es que la afición se me fue despegando de la piel como lo hacen los tatoos que vienen en las patatas fritas.


Pero el sábado pasado asistí de nuevo a la Monumental de las Ventas y la experiencia fue grata. Es como montar en bicicleta. De nuevo cegado por el brillo del albero, no se que coño me pasa pero el color de la arena me machaca.


Lo mas grato fue regresar en buena compañía (gracias Tom) y cañear por los baretos aledaños.


El caso es que he pasado por todas las etapas, desde joven aficionado, adulto aficionado, pasota treintañero con guiños al antitaurinismo y de nuevo en la cuarentena a interesarme por carteles y ganaderías. No se dónde me llevará esto....