esperando nada

apuntes

2012-02-02T20:08:00.001+01:00

Andrés Galván Wilson era un tipo guapo y elegante. Formaba parte de un cuarteto de guitarristas que interpretaban boleros realmente bien.
Pelo engominado, traje de chaqueta cruzada, zapatos de deslumbrante limpieza.
Andrés Galván Wilson guardaba siempre una pequeña pistola Sig Sauer P290 Subcompact en el bolsillo derecho de su chaqueta, junto a una estampita de la virgen del Carmen. Reminiscencias de su barrio y devoción adquirida geneticamente.
Andrés Galván Wilson pegaba a su novia y a cualquiera que la mirase. Vivía de una manera poco apropiada para los tiempos que corren. Andrés Galván Wilson era un hijo de puta en todos los sentidos.

nada que decir, nada que contar. Tedio

2011-02-08T20:01:00.001+01:00

libros

2010-11-22T19:35:00.002+01:00

No escribo mucho por esa natural pereza que me es tan familiar y porque había olvidado una de esas mil contraseñas que abren las puertas de sitios como este.
Ultimamente me he estado peleando con acordes, mesas de mezclas y programas de edición musical y con libros. Sobretodo con libros.
Salto de mi Baroja de siempre a Nick Hornby, pero lo dejo aparcado. Recojo de nuevo a Conrad y lo dejo. Un intento mas pero nada....no sé porqué.
Pero ha caido en mis manos Pistola y cuchillo de Montero Glez y me lo he bebido de un tirón. Necesitaba encontrarme con un libro fantástico y sucedió.
Ahora me espera Pólvora negra.

Greenwich Village

2010-03-06T12:14:00.003+01:00

El próximo jueves me vuelvo a subir a un escenario con mis amigos. No es algo inusual. Lo hago muy a menudo, pero esta vez tiene un tinte especial. Celebramos algo. Un puñado de años pasándolo bien haciendo música, cosa que no es baladí.

Desde que la industria y yo decidimos darnos una mutua patada en el culo encontré mi sitio con una guitarra colgada, mi sitio natural. Un lugar que no está en despachos ni oficinas ni siquiera en grandes escenarios, ni en preocupaciones a la hora de elegir este o aquel single,ni en dilucidar quien tiene mas o menos porcentaje en la composición de una canción. No.

Está en un local de ensayo, en una casa, en un bar, en una furgoneta, viendo un partido.....pero rodeado de amigos a los que nos une una misma forma de entender la música y la vida.

En el Galileo el día once, celebramos años de diversión tocando canciones que nos han movido a dedicarnos a ésto y a demas de la banda se nos unen mas amigos que han dejado de lado, en algunos casos, asuntos importantes para estar a nuestro lado.

A Manu, Jota y Ana les habría gustado estar allí. De algun modo van a estar los tres.

Servilleta

2010-02-11T10:58:00.007+01:00

"-Miénteme y dime que me quieres. Aunque sea por un instante me lo voy a creer y me vas a hacer el tipo mas feliz del mundo.... o el segundo me conformo con ese puesto. "

Encontré una servilleta de papel con este texto en un disco de Nick Drake que me dejó Ana hace mil años. Es la letra de Jota. Se me puso un nudo en el estómago. Han pasado milenios desde que murió, y el cabrón sigue estando presente todos los días de una u otra manera en la vida de quienes le conocimos. Tiene su gracia.

Jota, cuando se ponía transcendente, decía que la vida eterna de la que hablaban los católicos, sólo tenía dos lecturas. O bien la científica que nos habla de que la energía no se destruye, se transforma. O bien la que nos dice que la única manera de trascender es siendo recordado.

Por eso creo que se pasó media vida haciéndose querer.

No se si Ana llegó a leer esa nota, probablemente no porque dice que Nick Drake le hace llorar.

Todavía no puedo tocar la telecaster que Jota dejó en casa. Todavía no se si quiero trascender, no se si quiero ser recordado.

Es posible que este sábado suba a Cercedilla. Me enrollaría que vinieras. Desde la movida del pavo no estamos todos juntos. Bueno....todos no estaremos.

Tumblin' dice

2009-11-10T19:34:00.003+01:00

El viernes me pasó una cosa increíble. Los chicos habían hecho un dado de cartón, del tamaño de una pelota de tenis y lo tiraban jugando a adivinar lo que iba a salir. Yo les miraba por encima de las gafas.

_Di un número _me gritaron. _Siete_ dije, y salió siete. Nos reímos y repitieron la jugada. Esta vez dije cuatro y salió cuatro. Fue una serie de quince números seguidos los que acerté sin llegar a fallar. No quise probar mas, me estaba asustando. De camino a casa hice una quiniela pero como puedes imaginar mi puto Atleti me la jugó (entre otros).

Está clarísimo que el corazón es mas fuerte que el poder mental....(Y eso que casi empatamos al final).

"I am a child" - Buffalo Springfield

2009-11-02T20:11:00.005+01:00

A Jota no le gustaban nada los camerinos. Se movía nervioso, como con claustrofobia y solamente los pisaba durante los minutos previos a salir a tocar. Después del concierto era dificil encontrarle allí. Era mucho mas normal verle entre flight cases hablando con algún técnico de luces, monitores o con los pipas. Eso si no estaba ya en el hotel. Era increible su capacidad de volatilizarse y desaparecer de los sitios que le desagradaban.

Casi siempre solo. Alguna vez, pocas, se le veía cacharreando con sus incondicionales fans, arrastrando las botas por el backstage y esperándo que alguien le sacara de allí.

Recuerdo un bolo en Zaragoza en el que no aparecía por la prueba de sonido. Todo el mundo le buscaba agobiado hasta que dimos con él en un parque cercano. Allí estaba, sentado en un tobogán, tocando la acústica para un nutrido grupo de niños que se reían con sus historias y sus canciones. Cuando nos lo llevamos, la chiquillería le preguntaba que si iba a volver a jugar con ellos. Todo lo borde que parecía en las entrevistas o en un escenario, se esfumaba cuendo tenía un niño cerca.

Point blank

2009-06-20T15:08:00.003+02:00

Nos habíamos apropiado del "The river" de Springsteen de una forma un tanto ilegal. Jota con esa cara entre niño bueno a punto de la narcolepsia, fue el encargado de la operación. Dos copias de uno de los grandes "dobles" de la historia que iban a sonar hasta la extenuación en nuestros equipos duales, reproductores de esos mágicos vinilos.

Había que aprendérselo de memoria antes de emprender el viaje a Barcelona para ver al Boss.

Eran los primeros ochenta. Springsteen aun nos gustaba.

Fuimos en un 127 destartalado, en el que el asiento del copiloto pertenecía a otro coche. Jota, "la abuela", "el pelos" y yo: un curioso cuarteto.

Después de un extraño y larguísimo viaje, amenizado por Van Morrison en su mayoría llegamos a Montjuic.

Es extraño visto con perspectiva, pero había mogollón de entradas en taquilla y la mayoría del público había llegado desde Madrid como nosotros.

Probablemente fue el mejor concierto de rockandroll que he visto en mi vida. En un semilleno pabellon, la e-street band fue escupiendo uno a uno todos los temas que habíamos ido a escuchar.

No se cuanto duró, pero se me hizo corto. Recuerdo que Cadillac ranch fue la entrada de la segunda parte del concierto. Impresionante.

Cuando nos íbamos vi a un cantante que ahora es jurado de un programa concurso de esos lamentables, entrar al backstage con toda su discografía bajo el brazo. "Para regalarsela al Boss", me dijeron. Ufff sentí algo de verguenza ajena.

Años mas tarde tuvimos la ocasión de ver nuevos conciertos de Springsteen, Paris, Madrid, Madrid otra vez.... pero nada fue igual.

Antonio Vega

2009-05-17T15:56:00.004+02:00

Algunos, muy pocos tienen magia. El mundo los necesita, pero el mundo no entiende de magias.

Ellos tienen demasiado complicado el día a día tan absurdo en el que deambulamos los demás, los que no tenemos ese don.

Estamos poco a poco perdiendo la partida. Se nos están marchando aquellos que nos ayudan a despegar al menos unos palmos del suelo, aquellos que nos hacen experimentar, un poco de lejos, esa especial forma de sentir. Con sus canciones, con sus palabras, con su forma de decir o de tocar.

Esta semana ha sido Antonio.

Te vamos a echar de menos, aunque no nos demos cuenta en toda su magnitud.

Una decima de segundo

2009-05-12T15:21:00.001+02:00

Un mal día para retomar el blog.
Un mal día para cualquier cosa.

Miércoles

2009-01-26T19:22:00.003+01:00

Me miraba fijamente desde la parte de atrás del muelle de carga.
Cada vez que levantaba la vista del bloc mi visión era la misma. Unos ojos que se clavaban en los míos. Continué dibujando algo incómodo.
Acabé la cerveza , recogí la mochila y caminé hasta la garita de seguridad.
No se por qué pero volví a mirar hacia ella. Llevaba una blusa azul como sus ojos y caminaba hacia mi arrastrando una maleta destartalada.
Cuando llegó dónde yo estaba me dio la mano. Tendría ocho años mas o menos.
_"¿Eres mi padre?" dijo. No supe que decir. Sonreí y negué con la cabeza.
_ "¿Quieres ser mi padre?"_ Volvió a decir.
_¿De verdad quieres que lo sea?_
_ Creo que si.

SOS

2008-12-10T19:58:00.002+01:00

He perdido mi sombra. Malencarada y algo estúpida, pero necesito su presencia. Mala sombra dicen que es. Si la ve alguien ruego que lo comunique en la comisaría de policía mas cercana. Son muchos años juntos y no me veo con una nueva.

Gracias.

La niebla

2008-10-27T19:43:00.004+01:00

Finales de verano de 1983. (Es una estupidez, pero nos sirvió para contarlo cientos de veces a cientos de chicas).

Habíamos pasado la noche en Torrevieja con un grupo nutrido de amiguetes engullendo bebidas espirutuosas y callejeando. Como era costumbre, la noche acababa despertando a un coleguilla que trabajaba en la plaza de toros y la subsiguiente suelta de vaquillas a puerta cerrada.

Después de demostrarlos nuestra falta de valor unos a otros decidimos volver a la playa de San Juan, dónde pasabamos unos días entre bolo y bolo.

Un 127 amarillo y un peugeot 505 negro, cargados de música y de 5 descerebrados por coche, goin' home.

A la altura de unas salinas por las que solíamos pasar de regreso una densa niebla nos comienza a cubrir. Entre los dos coches se ha situado un citroen con dos sexagenarios. El trayecto hasta Alicante suele durar bastante por esa carretera. La niebla se hace mas y mas densa. De repente, tras una curva cerrada, todo se despeja y aparece la ciudad. No han pasado ni tres minutos desde que entramos en la espesura y ya estamos en Alicante....imposible. Paramos en el arcen. Los sexagenarios también lo hacen. Increible, pero todos flipamos, los sexagenarios mas que nosotros.

Y ya está. Una cutrez. Si por lo menos hubiéramos aparecido en el Yucatán.

pensemos un poco

2008-10-03T20:56:00.002+02:00

http://video.google.es/videosearch?q=zeitgeist&hl=es&emb=0&aq=f#

TIME WAITS FOR NO ONE

2008-09-28T17:25:00.003+02:00

Necesito mas tiempo.

Tiempo para leer, para escribir, para enseñar, para que me enseñen, para aprender, para componer, para sentir, para aburrirme, para sufrir, para reír, para llorar, para amar, para pintar,para ir al cine, para viajar, para arrepentirme, para soñar.......

Pero a veces parece que se necesita mucho dinero dinero para comprarlo.

2008-07-15T15:33:00.004+02:00

Hace tiempo que no me gusta asistir a festivales, macrofestivales o conciertos en recintos grandes. Al último que fuí fue el de Pereza en las Ventas, y por acompañar a una adolescente por la que siento tanta debilidad como para meterme de lleno entre niñatos pasados de sustancias cantando como berracos y empujándome sin pudor.

De esta forma obvié ir al macro bodrio del Rock in Río. A pesar de que actuaban Neil Young , Jack Johnson o Bob Dylan.

El caso es que vi el concierto de Neil Young por la tele. Y ante mi pasmo pude ver como el respeto de la televisión nacional por la MÚSICA es cero. Una leyenda actuando con una vitalidad y unas formas envidiables era repetidamente cortado (y en ocasiones en medio de una canción) por bloques publicitarios interminables o por las bromitas estúpidas de alguno de los presentadores de ese programa musical de TVE que prescindió de su director/creador en la segúnda emisión. (no disparen al pianista).

Me indigné, cabreé y pataleé. La música no debe ser cultura. Que hubiera pasado si nos hubiéramos perdido el gol de torres en la final de la eurocopa por enterárnos de las bondades de un detergente o de unas compresas con alas. Lamentable.

Del macro festival, prefiero no hablar. Tanto bombo y tanta leche para que me castren las pocas actuaciones que me interesan y en cambio malgasten tiempo informando de los famosetes que asistieron. Prefiero Disneyworld.

Me adhiero firmemente al gesto de Johnny Cash en la foto. Va por ustedes, directivos de TVE.

¡¡¡A por ellos oe!!!

2008-06-11T19:25:00.006+02:00

1978, el 7 de junio. Manu y Jota iban a subirse por primera vez a un escenario. Jota estaba histérico, le parecía increible que el resto del grupo se hubiese embarcado en un concierto teniendo un repertorio de tres canciones. Pero a los dieciseís años la ignorancia y las ganas de tocar se mezclan sorprendentemente.

Ensayaban en un garaje cerca del colegio, propiedad de los padres de Manu. Aún no habían acabado los últimos examenes y tampoco habían dicho nada en casa. Toda una aventura.

El viernes lo pasaron enchufados al único amplificador que tenían. Todos, guitarras, bajo y voz saliendo del mismo vox comprado en Mario Gómez. La batería era una mezcla de cajas de embalaje y un plato.

El set consistía en una especie de copia del "manish boy" de Muddy Waters, algo parecido a una canción de los Boys, un grupo punk inglés, y otra vez eso parecido al "manish boy".

Cuando decidieron formar el grupo, la onda iba a ser una mezcla de rock blues, rolling stones y los primerisimos AC/DC. Pero cuando Manu vino de Londres con las revistas y mil discos de punk la cosa cambió. Mas que nada porque eran malísimos y esas bandas de jovenes con chupas de cuero y malencarados y sin saber tocar, les parecía lo mas parecido a ellos que habían visto.

Recuerdo que la primera vez que escuché "God save the queen" , Jota me dijo: -Tío si estos tocan de puta madre!- Bueno... siempre era mas facil emular a los Clash o Pistols del 77, que tocar la guitarra como Mick Taylor.

Estuve con ellos todo el día. El concierto iba a ser en el Ateneo de prosperidad, en el comedor. Tocaban con otro grupo de pop rock con un nombre en latín y con unos de los que no recuerdo cómo se llamaban, pero que eran de rock sinfónico. Algo espantoso para ellos pero ponían el equipo.

Lucían sus mejores galas. Jota fusiló la pinta de Paul Simonon del primer disco de los Clash y Manu parecía iggi Pop. Habían cambiado las cuerdas a sus guitarras de cinco mil pelas y estaban dispuestos a comerse el mundo.

Antes del concierto fuimos a tomar algo aun bar cercano y a ver el fútbol. Jugaban España y Brasil en el mundial de Argentina.

Ahí estaba yo. Un futbolero enfermizo viendo el partido, mientras mis mejores amigos se mordían las uñas antes de subir a su primer escenario.

Miguel Angel, Olmo, Marcelino, Migueli ,Uria ,Leal, Asensi, Cardeñosa, San José, Juanito y Santillana. Y va Cardeñosa se tropieza y falla un gol a puerta vacía. Me cogí tal mosqueo que tiré el botellín con tan mala suerte que la puerta de cristal del bareto salto en mil pedacitos. Conclusión: municipales, movida familiar y lo que fue peor, no pude ver el primer concierto de mis amigos. Imperdonable.

Obituario

2008-06-06T20:19:00.004+02:00

La edad y los recuerdos se arremolinan a veces y no logro recordar si fue o no fue. Pero creo que pude ver a Bo Diddley en la antigua sala Morasol de Madrid, con su guitarra rectangular y su curioso sombrero.

De lo que si me acuerdo muy bien fue de un conciertazo en la Universal de Doctor Esquerdo con Diddley y Ronnie Wood tocando juntos en el 88.

Es una pena pero siempre nos va a quedar ese rasgueo tan original y tan utilizado por todos y que tantas veces he repetido.

Hey Bo Diddley!!!!

Las ventas del Espíritu Santo

2008-06-06T10:26:00.007+02:00

(Esta fecha no corresponde a la entrada, pero no se cómo hacerlo)

Hacía lustros que no iba a los toros. La retina se me había llenado ya de Manolo Vazquez, Curro o Rafael y la verdad es que la afición se me fue despegando de la piel como lo hacen los tatoos que vienen en las patatas fritas.

Pero el sábado pasado asistí de nuevo a la Monumental de las Ventas y la experiencia fue grata. Es como montar en bicicleta. De nuevo cegado por el brillo del albero, no se que coño me pasa pero el color de la arena me machaca.

Lo mas grato fue regresar en buena compañía (gracias Tom) y cañear por los baretos aledaños.

El caso es que he pasado por todas las etapas, desde joven aficionado, adulto aficionado, pasota treintañero con guiños al antitaurinismo y de nuevo en la cuarentena a interesarme por carteles y ganaderías. No se dónde me llevará esto....

Rebeca Jiménez

2008-05-29T11:36:00.004+02:00

Hacía mucho tiempo que no me emocionaba en un concierto. Ultimamente pasaba el tiempo mirándo el reloj para comprobar el tiempo de sueño que me estaba quitando. Aunque el grupo me gustase, no podía evitar esa sensación de "ya lo he visto todo" y de por qué estoy aquí tan incómodo y cansado viendo algo que ya he visto "cienes y cienes" de veces.

Con Rebeca anoche en la sala Caracol no me pasó esto. Fue un conciertazo de principio a final. No pasé el rato mirándo mi reloj, ni escuchándo los instrumentos disociados en mi cerebro, ni deseándo estar en mi incómoda cama escuchando el Larguero (por ejemplo). No.

Vi un concierto como los que veía a los catorce años, escuchándo, sonriendo todo el tiempo y disfrutando.

Atención a esta chica, lo tiene todo: canta, escribe y toca muy bien y además es encantadora. Tiene una banda envidiable y ha hecho un discazo (supongo que el primero de muchos).

universimad

2008-05-21T10:06:00.006+02:00

Han pasado siglos desde la última vez que me subía a un escenario grande y sinceramente la experiencia no me trajo buenos recuerdos.

Nunca me hicieron mucha gracia los festivales en los que no hay prueba de sonido. En los que te subes con la guitarra y te enchufas a un amplificador que no es el tuyo. Y que mientras otro grupo está "abrasando" tus oidos desde la PA, tu intentas poner en orden minimamente tus monitores para poder hacer algo decente cuando te llegue el turno.

La mezcla del escenario era espantosa. Y desde hace tiempo lo que me gusta es tocar por el mero hecho de pasar el rato con amigos y disfrutar de lo que estás haciendo. No fue el caso.

Aun no tengo desarrollado el nivel suficiente como para saber tocar sin oirme.

Por lo demás, estuvo bien. Pude coincidir con gente a la que no veía en algun tiempo y subirme a un escenario con músicos a los que admiro. La J. Teixi, Josele, Glutamato, coincidir una vez mas con Javi Bólido (uno de los grandes pipas que hay en este país), reencontrarme con Javier Andreu y Toni Marmota con los que compartí una gira delirante tiempo atrás, ver a Lou Garx tan rubia como siempre, etc....

El caso es que me subí al escenario a las siete de la tarde y a las nueve estaba viendo la tele desde el sofá de mi casa.

Me sigo quedando con un garito lleno de humo.

JA JA JA JA

2008-04-28T21:31:00.001+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=g_E6fJTCKC0

RIP

2008-04-23T17:43:00.002+02:00

Ha muerto Danny Federici.

Sospecho que mi mujer me esta poniendo los cuernos

2008-04-10T15:40:00.003+02:00

Esto lo he sacado del blog de Steve Jordan, un buen amigo y un gran batería. Es muy de músicos y muy cachondo:

Como estoy fuera de casa mucho tocando por alli en sitios como Peñaranda de Bracamonte o Cuzcurrito del rio Tiron sospecho que mi mujer esta aprovechando mis ausencias para ponerme los cuernos. Aparte de ser muy distante conmigo, muchas veces cuando suena su movil se va fuera para hablar o simplemente dice, "Te llamare luego". Si cojo el telefono fijo de arriba cuando ella esta en el de abajo, no veas que bronca me hecha. Se pasa los fines de semana con sus "amigas" hasta las tantas y cuando le traen a casa siempre le dejan a una manzana de casa y viene andando. Ultimamente he estado prestando mi ampli Fender Showman a un amigo que tiene el suyo en el taller y me ha confirmado que la ha visto en sus actuaciones con otro tipo. Le pedi que la proxima vez que tocaban que me dejara esconderme detras del Showman, que es del tamaño de una nevera, para ver si les pillaba en fraganti. Asi que la otra noche alli estaba detras del ampli con mi corazon en un puño, temblando y a punto de brotarme las lagrimas. Empezaron a tocar y senti el calor y la luz de las lamparas. De repente me di cuenta de que una de las valvulas brillaba bastante menos que los demas. Lo que yo quiero saber es; ¿si esto lo puedo arreglar yo solo o si deberia de llevar el ampli a un tecnico competente? Gracias por sus consejos.

2008-03-31T19:28:00.004+02:00

He encontrado esto en la web de una amiga. Es de Pérez Reverte que aunque no es santo de mi devoción, suscribo mucho de lo que escribe en este artículo:

"PERMITIDME TUTEAROS, IMBECILES Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas. Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones. Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española –. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo. Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado". Arturo Pérez-Reverte El Semanal 23 de diciembre de 2007

I am so vain

2008-03-26T13:33:00.004+01:00

Me sorprenden algunos comentarios que leo en los blogs. Un blog es un ejercicio de ego como lo es la literatura, el periodismo, la música o cualquier tipo de arte. Se escribe para verbalizar inquietudes, miedos o dudas. Para evitar visitas inutiles a psicólogos idem (mejor un psiquiatra, al menos prescriben).

Cuando me subo a un escenario a veces me da igual si hay gente o no viendo el concierto. Está mal, lo se, pero es verdad. Toco para estar con mis amigos y para divertirme. Pinto para mi, escribo para mi y duermo todos los días conmigo y probablemente las críticas mas ácidas a mi persona también las hago yo, y muchisimo mas duras que cualquier post con pretension de hiriente. ¿Ególatra? tal vez pero hace tiempo que decidí ocuparme un poco de la persona que tengo mas cerca.

Hay miles de películas, libros, cuadros, canciones que esperan para ser leidas, vistas o escuchadas. Un blog es facilmente evitable cuando su autor es idiota o te cae mal, para qué perder el tiempo haciendole un comentario que probablemente lo mas que consigue es dibujar una sonrisa en su autor.

Para flagelarme duramente están las personas que tengo cerca y que tal vez me conozcan mas que yo mismo. El resto son ejercicios de francotirador equivocado. Meterse conmigo es inutil, meterse con los mios es peligroso.

Miguel Hernández

2008-03-19T17:55:00.005+01:00

Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida.

Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte.

Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor.

Don`t look back

2008-03-05T12:05:00.007+01:00

Me escondo de alguien a quién conozco.

Observo desde dentro y espero.

Somos dos, al menos.

Cuando nos miramos al espejo , recordamos.

Olvidamos casi al mismo tiempo.

Somos dos al menos.

Heart of gold

2008-02-20T11:30:00.003+01:00

Anoche revolviendo entre el monumental desorden de cables, libros y bolsas de cacharros que se apilan en mi casa, descubrí un dvd sin carátula y ninguna identificación posible. Lo puse en el reproductor y cual fue mi sorpresa al descubrir el fantástico documental-concierto que Jonathan Demme hizo en el 2006 de la presentación del Prairie wind de Neil Young.

A mi me encanta el disco y me encanta este tío, que despues de haber tenido una grave enfermedad cerebral, demuestra lo que es, ha sido y será.

Temazos hechos con una sensibilidad increible y un sonido fantástico. Las acústicas suenan como deben sonar, con un micro delante (qué pocas veces se ve sonorizar asi a una acústica en nuestro país, salvo los guitarristas de flamenco, nadie toca con un micro en directo).

No se los años que tiene Neil Young y poco me importa. Ni los que tiene Dylan, ni Van Morrison, ni Keith Richards, ni los grandes bluesmen, ni Garth Hudson de the Band, ni Levon Helm.

Pero me gustaría que mis sobrinos o incluso mis alumnos, se pasasen de vez en cuando por la red para saber algo de esta gente que les ha abierto camino. Y no hablemos del respeto que deberíamos tener por los que hicieron lo mismo en un pais de dificultades extremas en esto del rocanrol. Ahi estan los Bravos, Brincos, Lone Star, Mustangs, Salvajes, o los Burning, Rosendo, Miguel Ríos.... O todos esos grupos de los 70, 80 y 90. ¿Cuántos de ellos han seguido tocando a la edad de Neil Young o Dylan? ¿A cuántos se les pertmitirá seguir haciéndolo?

http://www.youtube.com/watch?v=s8NaGswTrIg (una muestra)

2008

2008-01-22T18:20:00.000+01:00

Hace un milenio que no escribo en el blog. Hace un milenio que no escribo en ninguna parte.

Aun sigo buscando el espíritu navideño que perdí y que creía iba a encontrar este pasado diciembre, pero un torbellino de cosas raras me lo han impedido. Y eso que me puse, como todos los años, "Que bello es vivir!", pero nada.

En este tiempo he leido poco, he visto pocos conciertos y he corregido miles de examenes. He suspendido a uno o ninguno y he procurado transmitir los pocos conocimientos que aun almaceno en el disco duro.

Tengo libros haciendo equilibrio en mi mesilla de noche. Libros que leí y olvidé. Libros que necesito recordar. Y discos que escuchar y reaprender. Pero intentar inculcar algo de criterio en unas mentes a las que entre todos hemos paralizado, me lleva tiempo.

También he sufrido una regresión catártica y los lunes y miercoles estoy sentado detras de un pupitre, recibiendo enseñanzas de mas libros y de mas personajes interesantes.

Hoy he leido que uno de mis grupos de rocanrol favoritos de este pais, está ensayando otra vez....ufff..... No es lo mismo que ver a los who, a los que nunca conocí en persona. No se si creerme la noticia, pero tengo muy claro que nunca iré a verlos, puede incluso que evite escucharlos. No se....

Buscando el espíritu navideño

2007-12-12T14:11:00.000+01:00

Rock and roll christmas - George Thorogood

Father Christmas - Kinks

Run Rudolph Run - Dave Edmunds Band

Santa Claus Is Comin' To Town - Bruce Springsteen

Blue Christmas - Elvis Presley

Happy X mas - John Lennon

Have Yourself A Merry Little Christmas - Pretenders

Please Come Home For Christmas - the Eagles

2000 Miles - Pretenders

Snow Is Falling - Shakin' Stevens

Merry Christmas (I don't wanna fight tonight) - Ramones

Christmas Dinner - Peter, Paul and Mary

Run Rudolph run - Chuck Berry

Christmas in Washington - Steve Earle

Death May Be Your Santa Claus - Mott The Hoople

Little drummer boy - Joan Jett

Christmas Must Be Tonight - The Band

I Saw Mamma Kissing Santa Claus - John Mellencamp

Jingle Bells - Brian Setzer Orchestra

The Pause of Mr. Claus - Arlo Guthrie

Nunca mais

2007-11-30T19:09:00.000+01:00

La luz de la calle te ha despertado definitivamente. Llevas ya un rato tratando de evitarla con la cabeza debajo de la almohada, pero es inutil. Estás incómodo y nervioso.
Tu vejiga va a estallar, pero eres incapaz de levantarte.
Te juras no volver a meterte nada. Prometes no volver a beber, pero sabes que lo vas a volver a hacer muy pronto. Probablemente esta misma noche.
A tu lado duerme una mujer a quien no conoces. Es mas, a quien ahora odias. Ella no tiene ninguna culpa de tus demencias afectivas. Pero no puedes evitarlo. Te sientes sucio. Te culpas por haber dejado ir demasiado lejos la situación.
Anoche te pusiste como una moto y acabásteis en tu casa. Ibais hasta arriba y follásteis como locos. Estuviste hasta cariñoso con ella.
Probablemente se esté haciendo una idea equivocada de tí. Pero te da igual lo que pueda pensar. Ella no cuenta. Tan sólo es parte de esa especie de venganza emocional que tu practicas. Aun así, sabes que lejos de sentirte mejor, te vas a angustiar cada vez un poco mas.
Observas como duerme. Levantas un poco la sábana. Te fijas en ella. Realmente tiene un culo precioso y el resto tampoco está mal.
Lo darías todo por enamorarte perdidamente de ella, pero no puedes.
No eres un mal tío pero ahora te das asco. No se puede abrazar un deseo y sigues intentándolo. Ese es tu problema.
Tu cuerpo va reaccionando poco a poco.
Te duele la nariz, te arde la boca del estomago y tienes unas ganas increibles de mear.
Te levantas de la cama y vas al cuarto de baño. Te miras en el espejo y te sientes mal. Sucio y culpable.
Escuchas su voz. Te llama desde la habitación. No contestas. Ella no utiliza tu nombre, sino un diminutivo cariñoso que te pone enfermo. Sin responder vuelves a la habitación.
Te besa muy suave, con los ojos cerrados y te dice que te quiere al oido. Esto te revienta, pero te pegas mas a ella.
Volveis a follar. Ahora duermes mas profundamente que antes. Relajado y de un tirón.
Cuando te despiertas, te das cuenta de que estás solo en la cama. Escuchas su voz que llega desde el salón. Está hablando por teléfono. Su voz parece alegre, aunque no entiendes lo que dice. Quieres que se largue, pero por otro lado sientes algo parecido a la lástima.
Allí tumbado en la cama te vas agobiando progresivamente.
Te sientes mal. Como si le hubieras puesto los cuernos a tu mujer. No es así. No tienes mujer, estás solo y aun así tienes un sentimiento plomizo de culpabilidad. No has engañado a nadie y ella ya es mayorcita.
No te has comprometido a nada pero sientes que te has fallado a tí mismo, o por lo menos tienes esa sensación.
Te levantas. Ella está desnuda en el sofá ojeando tus dibujos. No te gusta que lo haga, pero no dices nada.
Te mira sonriendo y tu quieres que se marche. Te sientes tremendamente incómodo. Te gustaría salir, pero estás en tu casa. Tratas de inventar una buena escusa. Le hablas de no se qué obligación familiar y le pides que se vista.
Ella mira con contrariedad pero te abraza nuevamente.
Le das un beso aséptico y dices que tienes que comer con tu padre, o tu primo o con quién sea.
Os poneis la ropa. Tu lo haces rapidamemente. Ella parece que no va a acabar nunca.
Te sientes obligado a llevarle a su casa. Es lo que menos te apetece.
Aun hueles a ella y tienes una necesidad imperiosa de ducharte pero ahí estás, conduciendo como un robot mientras soportas su mano sobre la tuya.
Concentras la vista en la carretera. Ella no para de hablar. No recuerdas su nombre y seguramente vas a olvidar su cara en muy poco tiempo.
A veces te produce un poco de verguenza ajena. Eso es definitivo para tí.
No te gusta la forma en que estás actuando y te consuelas pensando en que no has sido tu quien ha forzado la situación.
Si ha sido capaz de irse contigo en el estado que debías tener anoche, es que no merece la pena angustiarse con el tema. Pero te angustias. No por ella sino por ti.
Llegas a su casa. Un barrio residencial en las afueras de Madrid. Paras el coche pero no quitas el contacto. Ella te abraza. Dice que te llamará y a ti te da por el culo. Pero ella no tiene la culpa de tus mierdas.
Ahora si que paras el motor del coche. Aun sujetas el volante con las dos manos. Sin dejar de mirar el salpicadero le dices que es mejor que no te llame. Intentas pedir perdón por no sentir nada especial por elle. Te estas liando. Estás quedando como un memo presuntuoso. Parece confundida. Intenta que mires a sus ojos pero no lo haces.
Continuas dando explicaciones pero ella te corta con una sonora carcajada. Ahora el confundido eres tú.
Te escupe lo equivocado que estas y te indica que mires hacia el garaje de su casa.
Te fijas en dos bicicletas de niño. Te explica que son de sus hijos. Te habla de ellos y tambien de su marido. De lo importantes que son para ella y de lo mucho que les quiere. También de lo poco que significa esta noche para ella. Continúa diciendote que estabas en el lugar indicado en el momento preciso. Que necesitaba demostrarse alguna cosa a si misma. Te sorprende la seguridad con la que habla. Te miras en el retrovisor y sonries con cara de bobo. Ella sigue su monólogo. Ni se arrepiente ni se siente culpable. Te dice cariñosamente que tienes un buen culo y que el polvo no ha estado mal pero que no va a repetir.
Ahora te pide perdón por que no recuerda tu nombre pero te tapa la boca con la mano antes de que lo digas. Te dice que es mejor así. Te sientes estúpido, como empequeñecido.
Mientras vuelves a casa piensas en lo sucedido. Aun hueles a ella pero ya no necesitas ducharte. Es mas te gusta su olor.

The needle and the damage done

2007-11-09T11:24:00.000+01:00

I caught you knockin' at my cellar door

I love you, baby, can I have some more

Ooh, ooh, the damage done.

I hit the city andI lost my band

I watched the needle take another man

Gone, gone, the damage done.

I sing the song because I love the man

I know that some of you don't understand

Milk-blood to keep from running out.

I've seen the needle and the damage done

A little part of it in everyone

But every junkie's like a settin' sun.

(Neil Young)

sin palabras............

El rey de la casa

2007-10-26T12:02:00.000+02:00

Había empezado a sentir un extraño y a la vez gratificante placer al ver como me iba deteriorando. Pasaba horas mirándome al espejo. Casi podía adivinar la próxima caries. Las pupilas, como puntas de alfileres, orbitaban en un fondo entre rojo y ocre y miraban fijamente el temblor irregular de los músculos de la cara.
No se cuánto tiempo llevaba sin salir de esa casa. Había alcanzado un punto en el que todas las necesidades eran superfluas. Todas menos una.
Fuí desarrollando una dependencia casi obsesiva. Necesitaba desesperadamente su saliva, a veces incluso sus lágrimas o cualquiera de sus fluidos.
Estaba enamorado de ella. Necesitaba tenerla cerca de mi, notar como se me nublaba la vista cuando me tocaba. Casi podía sentir su presencia en mi cabeza, como algo físico. Una rara posesión a medio camino entre la adicción y la sumisión.
Las correas de cuero que me unían al radiador se estaban aflojando. Echaba de menos el hormigueo que antes me producía la falta de circulación de la sangre. Deseaba mas que nunca que ella las volviese ajustar, sentir de nuevo sus uñas en mi piel.
Debí dormir un par de horas. Desperté con el sonido de dos voces en la cocina. Su risa era inconfundible, pero también se escuchaba otra mas grave, desconocida para mi.
Con alguna dificultad me incorporé en el lavabo. En el espejo se adivinaba una imagen cada vez mas nítida. Ví su espalda desnuda retorciéndose contra el cristal de la puerta. Sentí perfectamente su respiración entrecortada y los gemidos de él. Me excitó ver como disfrutaba con otro.
El cristal de la puerta terminó por romperse. Ahora tenía una buena visión de los dos. Me fijé en sus ojos. Pude ver claramente cómo dos lagrimas caían por su mejilla y cómo una lengua extraña se paseaba por sus pómulos. Comencé a sentirme mal. Vomité.
Lo último que pude adivinar antes de perder el conocimiento, fue su saliva cayendo directamente en la boca de él.
Les odié con toda mi alma.
No se cuanto tiempo estuve inconsciente. Seguramente varias horas. Ya había pasado antes. Tenía la boca seca y no recordaba nada. Después de un tiempo de desconcierto volvió a mi mente la última imagen que vi antes de desvanecer.
Vomité de nuevo.
De pronto presté atención. Un ruido familiar, un jadeo seguido de golpes secos y un retumbar de la pared. Como pude y a pesar de mi debilidad, me incorporé sobre el lavabo. Con la mejilla, limpié el espejo empañado y pude verle sobre la alfombra del pasillo.
Fijé la vista en sus tobillos, sangrando amarrados a la columna. Una pequeña mesa improvisada con un cajón de fruta me impedía ver su cara.
A duras penas pude enfocar la vista. Ahora podía ver su cara. Le miré a los ojos tremendamente desorbitados. Me miraban como pidiéndome perdón. Entre confundidos y resignados. Me fijé entonces en su boca. Un hilillo de sangre caía desde la comisura de sus labios.
Creo que sonreí. De nuevo volvía a ser el rey de la casa.

2007-10-02T22:17:00.000+02:00

A veces creo que nunca se me rompió el corazón. Que jamás quise a ninguna mujer mayor de siete años y que las cosas que pasan las elejimos nosotros.
A veces acierto.
Otras imagino que toco la guitarra. Que pinto o tal vez que hablo de paises extraños y personajes ilustres a un puñado de adolescentes. Mas interesados en disimular sus granos que en seguir las rutas de la seda o acompañarme en increibles viajes por las páginas amarillas de mi cabeza.
A veces me equivoco.
Llevo unos cuantos años dando saltos mortales y el caso es que me encanta.
En una ocasión dije que me gustaba vivir lento pero morir deprisa. No se si lo estoy cumpliendo. Haré lo posible.
Cuando las cosas parecen estabilizarse, comienzo a ponerme nervioso.
Ultimamente me veo viviendo en una tienda de campaña en el campo base de un ochomil, o vendiendo cera a surferos descerebrados en las antípodas, o tal vez recorriendo el mundo en moto esponsorizado por alguna marca de ansiolíticos.
No se.
Lo que si tengo claro es que nunca me miraré al espejo para ver a un personaje encorbatado mirándome con cara de "yo no fuí". Eso si que lo tengo claro.

La televisión es nutritiva

2007-09-25T18:06:00.001+02:00

Mis nuevas labores docentes me han quitado en gran parte la adicción catódica que me caracterizaba, aun así mantengo cierta fidelidad a programas como estos.

-Futurama

-Los Simpsons

-Se lo que hicisteis la última semana (parte)

-Unos documentales que ponen en la sexta los sabados y domingos por la mañana

-Futbol (menos los partidos de la selección, o del atleti...paque sufrir)

-Programas musicales (JAJAJAJAJAJAJA)

-Family guy

-Buenafuente

-Noticias en general

-Baloncesto

-continuará

Come back home

2007-08-30T18:43:00.000+02:00

Manu miró por la ventanilla del pasillo contrario. Estaba deseando que el avión aterrizara. Tantas horas de vuelo habían convertido su miedo a volar en un autentico aburrimiento. Deseaba ver Madrid de nuevo. Eran ya muchos años los que faltaba, veintitres, desde que puso tierra por medio y también mucho mar. Ahora vivía en Sidney, donde trabajaba en publicidad. Tenía un buen puesto, bien remunerado, se había casado con una rubia australiana y tenía dos niñas tan rubias como ella.
El avión inició bruscamente la maniobra de aproximación.
Manu pensó en su padre. El era el motivo de su regreso. Su tía le había llamado comunicándole la extrema gravedad en la que se encontraba y le pidió por favor que volviera al menos en esa situación.
Manu no había hablado con su padre desde que se fué de España. Tenían los dos una concepción muy distinta del mundo, y desde que su madre murió se fué abriendo un abismo entre ellos.
Su tía era el unico nexo que aún le unía con Madrid. Ella informaba a Manu de todo lo que acontecía en la familia. Le escribía con frecuencia relativa. Hablaban por teléfono de vez en cuando y las pasadas navidades había estado con él en Australia.
Cuando Manu salió del avión respiró profundamente. Olía a Madrid.
Ese calor seco irrespirable le devolvió un sinfín de sensaciones.
La terminal internacional del aeropuerto no tenía nada que ver con la que dejó al marchar. Pero lo que mas le llamó la atención fue la gente, tan distinta, tan cambiada. Vestían distinto, hablaban distinto, se movían distinto.
Manu cogió un taxi en la caotica parada. Algo no había cambiado. Le indicó la dirección: hospital Gregorio Marañón y se recostó en el respaldo.
La carretera de Barcelona no había cambiado demasiado. Pero los coches eran otros, también los semáforos, los buzones, los carteles publicitarios, el túnel de Francisco Silvela. El bar "el reloj" tampoco estaba en su sitio. Pero el calor si era igual, irrespirable pero muy agradable para
Manu.
Cuando preguntó en recepción, se le agolparon los recuerdos. Habitación cuatrocientos dos. La puerta estaba abierta. Se podían ver dos camas vacías y una tercera detras de una cortina. Se acercó. Allí estaba su padre, muy cambiado y muy delgado. A Manu se le hizo un nudo en la garganta. Por un momento pensó en despertarle pero no lo hizo.
Se quedó un rato en silencio, mirándole. Le besó en la frente y salió de la habitación. Preguntó a una enfermera y bajó a la calle.
Manu necesitaba respirar. Ya casi no podía recordar a su padre, al que dejó años atras en el portal de la calle Santa Isabel. El que había visto era un distorsionado reflejo de aquel. Salió a Dr. Esquerdo y llamó a un taxi. Casi no podía respirar y el vacío le comía el estómago. El taxi volaba entre el escaso tráfico de un Madrid veraniego. La plaza de Carlos V, estaba casi igual que la dejó. Con una remozada fachada de la estación de Atocha. Miró a lo lejos a su entrañable Cuesta de Claudio Moyano, lindando con el Jardín Botánico en el que pasó tantas tardes deshollandose las rodillas.
Fué su guardería y patio de juegos durante los años que vivieron allí.
También pudo ver la peluquería, la farmacia y esa pastelería donde Manu compraba bambas de crema a la vuelta del colegio. La carnicería y la pescadería dónde le regalaban caracoles de vez en cuando. Y se acercó a su portal, el veintidos. Dudó acercarse pero lo hizo. A pesar de los años, las pequeñas reformas le mantenían practicamente igual que entonces. El mismo olor a madera y a cera del suelo, el ascensor de hierro y la portería dónde esperaba con sus hermanos el autobús de la ruta del colegio.
Se sentó en el peldaño del primer tramo de la escalera y cerró los ojos. Las imagenes de veinte años atrás se acumulaban en su cabeza. También las canciones y las voces, los rostros y los aromas.
Manu recordaba perfectamente a su padre. Le recordaba con la edad que tenía él ahora.
Podía ver su mata de pelo tan negro, y su aspecto fuerte tan sano. Hablaba y se movía como él. Incluso se recordaba a sí mismo aquella noche. Aquella en la que el atleti ganaba la copa del generalísimo.
Manu lo veía como en una película. Muy nítido. Veía a su padre increpando en broma a su madre y bebiendo cerveza. También estaba el señor Vicente, su compañero de mus, y Don Felipe, el padre de Manolito, tan pulcro tan maniático y tan pesado.
Manu se tocó en ese instante la mejilla, como en un acto reflejo. Podía incluso sentir los pellizcos que el padre de Manolito le daba mientras le llamaba bribón.
También se recordaba a sí mismo, allí en el sofá, con su pijama. Orgulloso al lado de su padre. Con su bufandita del atleti y el cromo de Luis Aragonés apretado en la mano.
Y recordó el partido, y el gol de Luis de falta directa. Y las lágrimas de su padre abrazando a don Vicente. Y los gritos de ¡Campeones, campeones! llenando todos los rincones desde el patio a la azotea. Y aquella noche tan larga en la que no durmió. De mano en mano con su pijama de Felix el gato recorriendo los bares del barrio, con don Vicente, don Felipe y su padre, y con su cromo de Luis Aragonés y su bufandita del Atleti.

Manu siempre recordará las últimas palabras de su padre antes de morir. Despertó, le miró y dijo, -"Te estaba esperando" y cerró los ojos de nuevo, esta vez para siempre.
Nunca supo si le estaba esperando a él, a la muerte o sabe Dios a quien, o si simplemente no sabía lo que decía.
El caso es que tuvo una muerte elegante. Tal como era.

Una noche mas

2007-06-19T12:05:00.000+02:00

Lucía intentó nuevamente conciliar el sueño. Esta vez se acurrucó junto a la pared como si quisiera alejarse de él.
Se tapó la cara con la almohada y cerró de nuevo los ojos.
Intentó en vano retomar el hilo del sueño que minutos antes le ocupaba. Imposible.
Un arrítmico y desagradable ronquido le devolvía una y otra vez a ese duermevela ansioso que tan familiar se había hecho ultimamente.
Lucía llevaba varios años viviendo con él. Le adoraba. Era su único freno en los momentos de desquicie y a pesar de tantos malos momentos se dejaría la vida por él.
Pero Lucía en aquel preciso instante le hubiera extrangulado con la mayor de las sañas.
Habían salido esa noche, él había bebido y se había metido el mundo y como siempre que esto pasaba su respiración se hacia insoportable.
Lucía le miró con desprecio. El era el causante de su insomnio, y por si fuera poco, dormía como un cerdo mientras ella lo intentaba.
Se volvió hacia él. Le miró con odio. Toda la atracción que había sentido antes se esfumaba por momentos.
El gruñido rítmico seguía ahí. Le llamó hijo de puta, chasqueó la lengua pero nada. Despues de un breve silencio, volvía a la carga con mayor brío.

Lucía empezó a llorar. Se encontraba mas sola que nunca
Intentó quitarle importancia pero su razonamientose interrumpía una y otra vez con los resoplidos de él.
Salió de la cama sin ningun cuidado. Molestando. Pero ahí seguía el jabalí trompeteando incansable.
Cuando él despertó, Lucía no estaba. Buscó en la mesilla de noche como con cierta rutina familiar. Allí estaba la nota.
En italiano, por supuesto. " Va fan culo".
El sonrío y marcó el número de Lucía en su móvil.

...la botella de ron II.....

2007-05-25T11:28:00.000+02:00

Como siempre, no cumplo lo que me prometo. Así que nuevamente me he comprado esa revista lamentable, que no es ni la sombra de lo fué.

El caso es que hay una entrevista que me ha dibujado una sonrisa. (Evidentemente sacada de la versión americana).

Se trata de Keith Richards y Johnny Depp al alimón. Un tipo que me cae muy bien (Depp) y el tío por el que cogí una guitara eléctrica y quise ser estrella del rocanrol.

Desde pequeño devoraba libros de piratas, peliculas de piratas y música de los Rolling Stones. Así que cuando ví la primera de Piratas del Caribe y vi a Jack Sparrow dije: "Coño, si es como Keith Richards!!!" Con el tiempo el propio Depp dijo que se había inspirado en él. (evidente).

En la última el propio Keith hace de padre de Sparrow, evidente también.

El caso es que la entrevista está muy bien y que cada día que pasa adoro mas a ese gran corsario que me puso los pelos de punta en un conciertazo en la sala Aqualung, hace ya tiempo. Un tío que toca en una sala pequeña por el mero hecho de que le gusta tocar. Un tío que me enseñó los primeros acordes, las primeras poses, la actitud, la forma de moverse por la vida.

De mayor quiero ser Keith Richards...... o Long John Silver...es parecido.

too old to rock'n'roll, too young to die

2007-05-11T13:25:00.000+02:00

Anoche me comentaba un amigo lo dificil que se le están poniendo las cosas para publicar un disco que tiene grabado desde hace ya demasiado tiempo junto a su compañero de viaje.

Me consta que es un discazo pero ni tienen veinte años ni hacen pop latino, ni reggaeton(o como coño se diga), ni son la reunión de un grupo de los ochenta.

Hacen rock, y muy bien. Rock con reminiscencias americanas y tamizado por gente como CRAG.

Es increible cómo se trata a la musica/músicos de este país, y mas cuando los que se sientan en las poltronas han sido compañeros de carretera. Recuerdo las putas que lo pasaron Los Rodriguez para empezar a pesar de tener en sus filas a dos guitarristas que habían hecho historia en la industria patria y siendo un pedazo de banda. O los Gabinete que después de exitos importantes, tuvieron que mendigar compañía de discos.

Esas cosas no pasan por ahí. La música es tan cultura como el cine o la pintura. Pero no hay ni un puñetero programa digno de musica en televisión. No hay ayudas, no se enseña. No se valora a los grandes a no ser que se mueran, entonces las reediciones si son negocio.

Me encantó ver a los Pearl Jam girando con Neil Young. Pregunta aquí a la gente quien es ese Neil Young, incluso se lo puedes preguntar a musicos, a veces te llevas sorpresas increibles.

Es como el estudiante de historia que no sabe quien fue Pericles.

Cada día estoy mas contento con la pedorreta que le hice al negocio (o viceversa...me da igual). Ahora estoy dónde siempre quise estar, tocando canciones que me gustan con un grupo compuesto por AMIGOS y sudando en garitos a mil años luz de cualquier mercantilismo. Haciendo un set list un minuto antes de salir y disfrutando al ver las caras de mis compañeros pasándoselo tan bien como yo. Cenando juntos o viajando.

Lo de antes era rocanrol, pero esto lo es mas. Ya no me bajo de un escenario con esa sensación de vacio. De cien bolos, disfrutaba uno. Ahora de cien no disfruto en uno. Un cambio cualitativo importante. A pesar de que hay garitos en los que te tratan como carne y te pagan mal y tarde y les da igual como toques y lo que toques. Es mas la sensación de "fabulosos baker boys" tambien me gusta.

Tengo el mejor grupo del mundo, con las mejores canciones del mundo y lo bueno es que no hay problemas de creatividad. Sólo hay que revisar discografías y escoger. Es lo bueno de hacer versiones.

Lo que conpongo lo escucho yo y quienes me apetece. No me va a dar de comer pero hace tiempo que vivo de otras muchas cosas. Y ni tengo envidia ni nostalgia, tal vez estaré pirado, pero me gusta (esto para ese detractor mosca/cojonera que de vez en cuando se asoma).

Ah se me olvidaba: http://www.myspace.com/greenwichvillageband

Algunos bluffs

2007-04-25T19:41:00.000+02:00

1. Melendi

2. Los Quijano

3. Rafael Amargo

4. El niño Torres

5. Raul

(continuará...)

...la botella de ron.....

2007-04-24T16:46:00.000+02:00

Esta tarde cuando me acercaba, acelerado como siempre, a la oficina de producción, un niño de unos cinco años le ha dicho a su madre, "mira mamá, un pirata".

La madre le explicaba que no lo era, pero cuando pasaron por mi lado le dije al niño guiñándole un ojo que tenía razón.

Realmente me siento un pirata, como el resto de mis compañeros, como los miembros de la fura dels baus con los que estamos trabajando, o como los técnicos de sonido y luces del espectáculo o como el noventa por ciento de todos los músicos del mundo.

Antes de ayer, en medio de esa tremenda tormenta, allí debajo de ese impresionante circo glaciar que es Fuente Dé, sólo podía ver piratas moviéndose con rapidez para asegurar cabos, pantallas y torres.

Ha sido una semana intensa en todos los sentidos, pero enriquecedora.

Sweet home?

2007-04-11T20:27:00.000+02:00

Vivía en un bajo con jardín. Una pequeña parcela descuidada de de seis por cuatro metros. Una planta de marihuana que cuidaba sólo por incordiar y una asalvajada hiedra eran
los únicos testigos de sus idas y venidas.
La casa era pequeña. Salón con cocina americana, cuarto de baño y dos habitaciones, una de ellas minúscula.
Encima de una radio antigua reposaban dos botellas de whisky vacías. A pesar del caótico aspecto, la casa estaba casi siempre límpia.
Su psicólogo le había dicho mil veces que se deshiciera de los trastos inútiles. Pero su psicólogo no tenía ni puta idea.
Encima de la televisión un montón de libros hacían equilibrio, entre anillos y relojes estropeados.
Una guitarra de marca dormía encima de una montaña de ropa y un enorme frigorífico amenizaba con su ronroneo el silencio momentáneo.
No era su casa, nunca la sintió como suya.
Su casa fue otra. Una en la que todo parecía ir bien. Y a pesar de contar con el mismo mobiliario, sus cuadros o sus fotos ésta no era su casa.
Se levantó del sillón de tapicería escocesa y busco entre el taco de discos del estante inferior de la estantería.
Tom Waits. The heart of saturday night. Lo puso. Un canal no sonaba, pero daba igual. No tenia reproductor de CD y decía que nunca lo tendría. Se tumbó de nuevo en el sofá y cerró los ojos.
Intentó regular su respiración como le habían dicho. Tomando aire muy despacio como si hinchara un globo justo en su estómago y expulsándolo lentamente, que durara al menos treinta segundos.
Se imaginó a sí mismo paseando por la playa, descalzo, notando sus pies enterrarse en la arena ligeramente húmeda.
Podía notar la brisa en su cara y el olor a salitre. Estuvo así unos veinte minutos hasta que el teléfono le devolvió a esa casa que no era su casa.

Learning to play

2007-04-03T11:51:00.000+02:00

1. Duane Allman
2. Jimi Hendrix
3. Pete Townshend
4. Chuck Berry
5. Keith Richards
6. Scotty Moore
7. Rory Gallagher
8. Stephen Stills
9. John Fogerty
10. Brian Setzer
11. David Lindley
12. Neil Young
13. Angus Young
14. Robert Johnson
15. Eric Clapton
16. Albert Collins
17. Billy Gibbons
18. Steve Cropper
19. Steve Ray Vaughn
20. Mike Campbell
21. Ry Cooder
22. Jerry Garcia
23. Robbie Robertson
24. George Harrison
25. Peter Green
26. Link Wray
27. Bo Diddley
28. Nils Lofgreen
29. Don Felder
30. Joe Walsh
31. Dickey Betts
32. Johnny Ramone
33. Mick Jones
34. Paul Weller

New York

2007-03-14T19:55:00.000+01:00

Vamos a ir al Metropolitan en primer lugar.

Esta noche quedaremos con Paul y su mujer para cenar en Chinatown. Segun Paul, hay que conocer la auténtica comida china. Quedamos en el Peking Duck House, 28 Mott St. a eso de las nueve.
El Metropolitan está en la Quinta Avenida y la calle ochenta y dos, pegado al parque. Es un edificio como neoclásico. Con grandes columnas y una larga escalera. De la balaustrada del primer piso cuelgan unas grandes lonas que anuncian las exposiciones recomendadas. Subimos la escalinata de piedra y entramos. Cuesta al rededor de doce dolares, que pagamos a cambio de una chapita naranja con la M logotipo del museo. Tenemos que dejar la mochila en el guardaropa, así que dejamos también los abrigos. Es enorme. Vamos a empezar por la planta en la que estamos, arte egipcio, armas y armaduras, arte grecorromano, etc... Me encuentro a Aurora, una amiga que ya había visto en el avión. Me pregunta qué me parece la ciudad y charlamos un rato.
Llevamos un par de horas deambulando por salas y mas salas,en las que hay desde cuadros a templos egipcios enteros. Decidimos comer allí.
Un self service de mesas de madera nos espera en la esquina derecha de la planta baja.

Voy cojeando, cada vez lo llevo peor. Cojo un plato de carne como guisada con gelatina verde y una ensalada de pasta, también un brick de leche, esto me apetecía hacerlo de verlo en las pelis.
M se acerca a la tienda del museo y compra una pulsera. Recorremos nuevamente salas de impresionistas aunque ya estamos un poco cansados. Esto hay que verlo despacio y por partes. Decidimos salir.
Salimos con rumbo al sur como siempre. Caminamos sin prisa, charlando desordenadamente. A quiere pasarse por el hotel a cambiarse porque se le ha roto la cremallera del anorak.

Quedamos en el Worl Trade Center.
Vamos por la calle Madison. Decidimos coger un autobús. Hemos cambiado de calle pero no se muy bien en cual estamos. Veo una iglesia que me suena que sea la de San Patricio pero mirando el mapa no me aclaro, bah tampoco es que me preocupe mucho.
Recorrimos practicamente todo Manhattan desde el Metropolitan. Atravesamos, Village, Soho, y lo que creo que es Tribeca.

Para hacer tiempo a encontrarnos con A recorremos la zona. Comemos algo en un Mc Donalds justro enfrente de las torres. Volvemos a la entrada. Hay una plaza bastante grande con una fuente en el centro, y en el centro de la fuente una especie de bola del mundo. Hago bastantes fotos con la certeza de que no se va a ver bien la magnitud de los edificios. Es verdaderamente una pasada. A llega un poco tarde pero llega. Hago una foto a M y a él abrazandose al lado de la fuente, como si se reencontrasen despues de no verse en mucho tiempo.
El lobby es enorme, de techo altísimo, escaleras mecánicas y barandillas de cristal.

Son alrededor de las cinco y media. No hay una cola muy grande para subir al mirador, así que, en poco tiempo, estmos delante de uno de esos "ascensores cohete" que te catapultan, al mirador del piso ciento siete, en escasos minutos.

Subimos en un santiamen. A mi no me gusta demasiado los ascensores y pensar en ciento y pico pisos me pone enfermo.
La vista es increible. Desde arriba controlas absolutamente toda la ciudad. Se ve desde la Estatua de la Libertad de frente, New Jersey a la derecha, Brooklin a la izquierda, el Empire State y Central Park detrás de ti, y hasta Harlem. Me quedo casi quince minutos sentado, delante de los cristales, en silencio, observando el puerto, el puente de Brooklin... Hago muchas fotos. Cuando empieza a oscurecer volvemos a la calle. Hemos quedado para cenar en Chinatown. Decidimos caminar.
El barrio chino es un puro bullicio. Me paro en un puesto de imitaciones de relojes donde la dependienta me habla en chino a toda velocidad enseñandome reloj tras reloj. No compro nada. Alf pregunta por la calle Mott, pero le cuesta entender lo que le dicen. Al final un poli nos indica, acompañándonos bastante trecho.
El Peking Duck House estrá en un primer piso. En un salon bastante grande nos esperan Paul y su mujer. En las otras mesas solo hay chinos. Paul se encarga de pedir. La verdad es que no entendemos mucho de lo que hay en la carta, así que le delegamos el honor.
La camarera parece que no entiende bien el inglés. Se acerca otro encargado.
Tenemos en la mesa varias fuentes de cosas extrañas. Ya nos habían advertido de que poco tenía que ver con la comida china que conocemos. La verdad es que me gusta casi todo menos una especie de bolas gelatinosas.
Después de cenar tomamos una copa en un garito donde actúan grupos.

La verdad es que no son demasiado buenos.

Despues de unos cuantos guisquis enanos nos despedimos y regresamos al hotel.

SCHOOL DAYS

2007-03-06T10:50:00.000+01:00

Jota era un tío bastante raro. A veces parecía que no tocaba el suelo para nada. Parecía que viviese en otro mundo, en el suyo.
Nos conocíamos de siempre, del colegio. Los dos entramos a los tres años en el kindergarten y lo dejamos en tercero de BUP.
Era brillante en las clases y siempre estaba metido en todo. El y Manu eran auténticos líderes.
Recuerdo que la profesora de literatura le llamaba Larra y bromeaba con que era un tardío exponente del Romanticismo. Incluso evitaba preguntarle cuando Jota estaba especialmente cabizbajo y meditabundo. "Hoy no estamos para nada ¿no, Jota" le decía, y él miraba con ojos enrojecidos y no contestaba.
Jota valía para todo. Sus notas eran envidiables y en los deportes también destacaba. Yo creo que ésto en lugar de ser una ventaja era un lastre para él. Un punto más de indecisión, una nueva carga de responsabilidad que echarse a la espalda.
Comía en el colegio, y era de los pocos "mayores" que lo hacían. En el recreo siempre estaba tocando la guitarra acompañado de dos niñas pequeñas que le adoraban, y él estaba encantado. "¿Has visto que novias tengo?" decía y las niñas se ponían como tomates.
Si no le conociese tan bien habría jurado que tendría un futuro lleno de exito en cualquier cosa que se propusiera, pero cosciente o inconscientemente siempre elegía el camino mas complicado.
Cuando Manu entró en el colegio se hicieron inseparables. Siempre llevaban alguna revista de música o comics y empezaron a vestir como sus ídolos. Jota llevaba el pelo como Brian Jones y Manu cambió sus gafas de concha por unas redondas como Lennon. Eran buenos estudiantes, yo creo que a otros no nos hubieran permitido nunca vestir así, con cazadoras de cuero y botas.
A Jota le gustaba Paloma Velázquez, y a ella él. Fue muy comentado en la clase lo poco que duraron. El, presionado sobre todo por Manu, le pidió a ella que salieran y a después de pasar juntos algún recreo durante esa semana, quedaron ese sábado para ir al cine. Fueron al cine Covadonga a ver una peli sobre Jimi Hendrix. Jota siempre tan en las nubes.
Paloma me contó que sólo se dieron un beso y que él se pasó el resto del tiempo ensimismado mirando la pantalla. La cosa quedó así.
Sé que muchos años después se volvieron a ver y tuvieron un rollete.
A pesar de su atormentada personalidad, Jota era muy buen amigo. Si te podía hacer un favor ya estaba hecho.
Yo le presenté a Ana y a veces no sé si me arrepiento.

London Calling

2007-02-23T09:59:00.000+01:00

Si de una cosa estoy totalmente seguro, y no son muchas, es que London Calling esta en el top ten de mis discos favoritos.

Los dos primeros me gustaron, pero nada para echar cohetes. Pero cuando puse por primera vez ese doble con Paul Simonon destrozando su bajo en la portada, me quedé alucinado.

Encerraban en dos discos, toda la liturgia de lo que yo entendía por rocanrol.

Era un doble LP donde cabía todo, pop, power pop, punk, soul, reggae, rocanrol clásico, americana....

Una pasada.

Lo mas curioso del tema es que unos cuantos años después, bastántes porque el grupo ya no existía, tuve ocasión de pasar unas fantásticas vacaciones de verano en un precioso pueblo de playas increibles. Y gracias a un desperado amigo conocí a dos de mis héroes del Rock, Joe Strummer y Paul Simonon, con los que compartimos muchas noches de conversación y días de tipicas vacaciones. Esto se repitió otras veces y en otros sitios. Unos tipos agradables, educados y muy artistas.

Han pasado miles de millones de años desde aquel día en el que puse por primera vez London Callin' en mi philips y joder!! aun sigo sintiendo las mismas ganas de coger una guitarra cuando escucho los primeros acordes.

Canciones para cuando me arreglen la moto

2007-02-22T19:14:00.001+01:00

1.This weel's on fire - the band
2. Midnight rider - Allman Brothers
3. Clearwater highway - Bad Company
4. Running on empty - Jackson Browne
5. Highway man - Johnny Cash

6. Hit the road Jack - Ray Charles

7. The long way around - Dixie Chicks

8. Nowhere road - Steve Earle

9. Wheels - Flying Burrito Brothers

10. Dan takes five - Georgia Satellites

11. Me and Bobby McGee - Janice Joplin

12. Life on the road - Kinks

13. West Texas Highway - Lyle Lovet

14. Pink Houses - John Mellencamp

15. Blue Highway - Elliot Smith

16. Thunder road - Springsteen

17. 2,4,6,8, motorway - Tom Robinson Band

18. Car wheels on a gravel road - Lucinda Williams

19. Motorcycle mamma - Neil Young

20.Route 66 - Chuck Berry

11 Canciones para un día como hoy

2007-02-08T10:36:00.000+01:00

1.Rain on the scarecrow de John Cougar
2.About the rain de Neil Young
3.Rain King de Counting Crows
4.Rain dogs de Tom Waits
5.It never rains south California de Albert Hammond
6.Louisiana rain de Tom Petty
7.Looks like rain de Gratefull Dead
8.Have you ever seen the rain de Creedence Clearwater Revival
9.A hard rain's gonna fall de Dylan
10.Buckets of rain de Dylan tambien
11.Bad rain de Allman Brothers

2007-02-04T19:30:00.000+01:00

¿A que a veces te gustaría saber menos de lo que sabes? ¿Eh? y te encantaría que todo lo que intuyes o presientes no se cumpla matemáticamente, ¿A que sí?
Te angustia mirar a los ojos a alguien cuando te está mintiendo y decirle "¡Déjalo, puedo ver que no es verdad!"
A que te alegra equivocarte de vez en cuando pero te duele comprobar que las cosas finalmente toman el camino de tu primera intuición.
A que a veces piensas que eres tú el que manipula el resultado de las cosas. El que hace que la gente acabe siendo como pensaste que era en el primer vistazo. Tal vez.
No estaría mal poder controlar ese don, ¿A que no?. La angustia desaparecería.
A que a veces quieres creer con todas tus fuerzas lo que te están contando, confiar incondicionalmente, sobre todo en la gente a la que quieres. Estaría bien.
El conocimiento siempre supuso dolor y tu lo sabes. Y de qué manera.
Antes te hablé de un don. No es así, es mas bien una desgracia.
El juego consiste en olvidar, aunque sea superficialmente, una a una las cosas que te afectan. Es un camino tortuoso pero es el camino.
Entre imaginar y conocer hay una capa muy fina, como de humo, que aprendimos a burlar con soltura. Al principio no era mas que un entretenimiento, un pasatiempo divertido.
¿Te arrepientes ahora ?. Tal vez aún no eres consciente de que me otorgaste tus voluntades. Algo distinto a lo que estabas acostumbrado. Pero aquí estoy yo para abrirte los ojos.
Hubo una vez en la que deseaste algo con todas las fuerzas de las que eras capaz. ¿Lo recuerdas? Ese fué el principio.
Ya sé que eras muy joven. Que no es muy justo tomar en serio la imaginación o la ensoñación de un adolescente. Pero esto es lo que hay, lo siento amigo.
Ya veo que no te acuerdas de mi. Estuvimos en todos los momentos clave de tu vida.
Recuerdas aquel compañero de colegio, ese que te molestaba tanto. Ese que estudiaba alemán contigo. ¿Cómo se llamaba?. Recuerdas que tuvo que dejar el colegio en segundo. Fuiste tu quien lo hiciste. Con una pequeña ayuda de tus nuevos amigos.
Y ¿Qué fue de aquel teniente? Ese hijo de puta que te tenía todo el tiempo de arresto en arresto. ¿A que ya no recuerdas por qué cambió de destino? Le enviaron lejos , eh, amigo.
Hablemos de tu mujer. ¿Cómo se fijó en tí? ¡Vaya braguetazo, diste!.
Pero no pongas esa cara. No vengo a por tu alma ni nada parecido, ja, ja. Las cosas no son así.
No se necesitan almas.
A demás, soy como tú. No me otorgues honores que no me corresponden. Estamos aquí por que nos has llamado nuevamente.
Lo fácil que sería dejarte llevar por la intuición. Das mucho trabajo, coleguita.
Tú tienes los resortes necesarios para solucionar uno a uno todos los problemas.
Pero sigues apegado a creencias absurdas que te ciegan.
¿Dios? ¿Qué Dios? recuerda a Nietzche.
Ya hace tiempo que jugamos nosotros.
No mires con cara de bobo. Tú eres igual.
Olvídate de lo aprendido, eran otros tiempos.
Como dijo un amiguete:
"Encantado de conocerte, espero que adivines mi nombre pero lo que te confunde es la naturaleza de mi juego".
Perdona, pero siempre fuí muy fan de los Stones.

Saliva y semáforos

2007-01-19T18:39:00.000+01:00

Cuando le conocí me dió miedo. Me desconcertaba.
Tocaba todos y cada uno de los semáforos que encontraba y luego escupía, pero su conversación era amena.

Era un tipo inteligente pero le gustaba tocar semáforos y escupir, a otros les da por robar o matar.
El no hacía daño a nadie sólo hacía su rutina.
Tenía un anecdotario tremendo y sabía hacer agradable cualquier explicación, por ardua que fuese. Pero tocaba semáforos y escupía después.
Su mujer se había marchado de casa con su hija pequeña. No se si esto fué antes o después de lo de los semáforos. Sus ojos estaban como cubiertos por un velo blanco, algo parecido a las cataratas, tristeza decían. Sonreía pero nunca le escuche reir abiertamente.
Decían que tenía dinero ahorrado y que vivía de las rentas. La verdad es que no trabajaba, unicamente se dedicaba a pasear y a tocar semáforos.
Me recordaba a Martini, de la película "Alguien voló sobre el nido del cuco". Llevaba siempre sus "Converse All Star" con los lazos de los cordones demasiado largos, tanto que los pisaba en ocasiones. Parecía siempre recién salido de la ducha. Vestía con una elegancia innata, dentro del desastre. Los parches o cosidos de su pantalón tenían cierto
estilo.
Y hablaba como él, a veces susurrando, despacio y en un tono bajo como si estuviera en otra cosa.
En ocasiones hablabamos de música o de poesía mientras caminábamos por el barrio. Cuando charlaba conmigo nunca me miraba a la cara, sólo tocaba semaforos y escupía y a la vez repetía poemas o letras de canciones.
A mi hermano le regaló una especie de canica del tamaño de una pelota de ping pong.-"Te dirá por dónde ir"- le dijo. Y algo le debió decir porque se marchó a vivir a Mejico. Ahora trabaja en una agencia de publicidad del DF. Hace años que no nos vemos.
En una ocasión me armé de valor y le pregunté por qué tocaba los semáforos y luego escupía. Me miró y cogiendo mi mano la acercó para que lo probara, pero no lo hice, me resistí con fuerza como si fuera a quedarme atrapado en su misma rutina maniática.
No se metía con nadie. Y no se dirigía a nadie si no le hablaban primero. Sonreía a los niños y acariciaba a los perros callejeros, que en ocasiones le seguian olisqueando sus salivazos.
En una ocasión salvó a una niña de un atropello, pero nadie se lo agradeció.
Hace tiempo que no le veo.

Quo Vadis?

2007-01-09T20:14:00.000+01:00

Me he levantado con un resacon del ocho.

Anoche estuvimos en una especie de enoteca en el Trastevere y después de una ingente cantidad de vinos blancos el tío se empeño en que probasemos su colección de grapas. Ya me conoces. Acabé potando por las esquinas. Pero antes por lo visto, tuve un glorioso intento de ligue. Apoyado en una moto y con un helado de chocolate chorreandome por el brazo, intentaba con bastante soltura, segun me dicen éstos, enrollarme a dos italianitas fashion victims. El resultado fue obvio.

Joder, cuando aluciné fue antes de ayer.
Me fui solo a las catacumbas de San Calixto. Están muy cerca de la casa de Bruno. Ya habíamos estado, así que me dediqué a pasear por la vía Apia antigua.
Era como estar en una peli de romanos. Ruinas a los lados, adoquines en el suelo y a lo lejos Roma. El campo estaba precioso y no hacía demasiado calor. Desde los jardines que rodean la catacumbas hay un camino entre cipreses hasta la Iglesia de Domine, quo vadis?
Decidí pasarme. Sobretodo por que el camino era una pasada.
Nada mas salir del recinto de las catacumbas se me unió un grupo de monjas polacas.
Eran jovencísimas.
Igual no eran monjas. No se, el caso es que debían ser de alguna congregación religiosa.
Iban vestidas como monjas....lo serían....Bueno, yo que se. El caso es que venían detras de mi.
Iban bromeando entre ellas y riendose. Me calleron bien.
El entorno y la paz del caminito, la brisa y la campiña romana, le daban a la escena un rollito muy especial.
Cuando llegamos a la iglesia , las monjitas entraron. Yo me quedé fuera contestando una llamada de Stivi. Quedamos para cenar en el Campo di Fiore.
Cuando entré, estaban cantando. Me sente al final y flipé.
La iglesia tan pequeña y las voces que cantaban en polaco eran increibles. Me emocioné. A lo mejor eran de un coro.
Me quede allí casi una hora. Realmente encantado y con una sensación de paz interior, alucinante. Ya sabes que no soy muy religioso, pero allí sentado me encontraba realmente bién.
Cuando salí de allí estaba como embobado. Regresé a casa caminando. Me duché y me pillé un taxí para ir a cenar. Se me hacía tarde.
La verdad es que esta ciudad me está encantando. Ya te seguiré mandando correos. Espero que las cosas vayan cada vez mejor. Hoy comemos en casa de una amiga de Bruno. Por lo visto es una actriz italiana bastante conocida aquí. Ya te contaré.
Ciao.

Algunos propósitos para un nuevo año

2007-01-03T17:56:00.000+01:00

1. No volver a comprar la revista Rolling Stone

2. No ver tanta televisión

3. Grabar lo que compongo

4. Leer mas despacio

5. Ahorrar lo mínimo para vivir

6. Desconectar

7. Escuchar con algo de atención la música que se hace ahora

8. Desabollar el coche

9. Cambiar el colchón

10. Ordenar los armarios

11. Salir mas

12. Pagar lo que debo

Femme fatale

2006-12-28T19:04:00.000+01:00

Siempre me gustó Edie Sedgwick.

Siempre me gustó esta canción.

Here she comes

you better watch your step

She's going to break your heart in two

It's true

It's not hard to realise

Just look into her false-colored eyes

She'll build you up to just put you down

What a clown

'Cos everybody knows (she's a femme fatale)

The things she does to please ( " )

She's just a little tease ( " )

See the way she walks

Hear the way she talks

You're written in her book

You're number 37 have a look

She's going to smile to make you frown

What a clown

Little boy she's from the street

Before you start you're already beat

She's going to play you for a fool

Yes it's true

.............

La estrella de la radio

2006-12-26T14:13:00.000+01:00

Conocí a Jota y a Manu a finales del setenta y nueve. Por entonces yo tenía un programa de radio en la FM de Radio España.
Manu tenía una imagen imponente. Parecía un clon de Paul Simonon, el bajista de los Clash. Y una seguridad en si mismo que no era normal en un chaval de diecisiete años.
Jota era tremendamente tímido. Casi no abrió la boca. Le recuerdo con sus gafas negras y su cazadora de cuero llena de chapitas y escondido detras del flequillo rubio que le caía por la cara.
Venían a anunciar su primer concierto en M&M y me traían una maqueta en cinta de bobina. Era una especie de copia de una canción de los Brincos que se llamaba "Giulieta", lo recuerdo perfectamente, es mas puede que si me pongo a buscar aún la tenga.
Tocaban muy mal, pero había algo. Con el tiempo nos hicimos amigos. Se pasaban muy a menudo por la emisora. Sobre todo cuando entrevistaba a alguien. Recuerdo que Jota se enamoró pedidamente de Lena Lovitch y despues de Chrissy Hynde.
Manu era mucho mas músico que él. Con el tiempo ha llegado a ser muy bueno. Lástima su poca fuerza de voluntad. Siempre tuvo un espiritu kamikace. Se veía venir....
Cuando dejó el grupo tardé mucho tiempo en saber de Jota.
Me dijeron que vivió una temporada con Ana Velasco.
Un coctel peligrosísimo. Jota y una chica guapa que a demás de actriz es una excelente compositora. Una buena escusa para sublimar su amor y luego atormentarse eternamente. Le encantaba pasarlo mal.

Father Christmas (The Kinks)

2006-12-22T11:16:00.000+01:00

When I was small I believed in santa claus
Though I knew it was my dad
And I would hang up my stocking at christmas
Open my presents and Id be glad
But the last time I played father christmas
I stood outside a department store
A gang of kids came over and mugged me
And knocked my reindeer to the floor
They said:Father christmas, give us some money
Dont mess around with those silly toys.
Well beat you up if you dont hand it over
We want your bread so dont make us annoyed
Give all the toys to the little rich boys
Dont give my brother a steve austin outfit
Dont give my sister a cuddly toy
We dont want a jigsaw or monopoly money
We only want the real mccoy
Father christmas, give us some money
Well beat you up if you make us annoyed
Father christmas, give us some money
Dont mess around with those silly toys
But give my daddy a job cause he needs one
Hes got lots of mouths to feed
But if youve got one, Ill have a machine gun
So I can scare all the kids down the street
Father christmas, give us some money
We got no time for your silly toys
Well beat you up if you dont hand it over
Give all the toys to the little rich boys
Have yourself a merry merry christmas
Have yourself a good time
But remember the kids who got nothin
While youre drinkin down your wine
Father christmas, give us some money
We got no time for your silly toys
Well beat you up if you dont hand it over
We want your bread, so dont make us annoyed
Give all the toys to the little rich boys

2006-12-20T11:03:00.000+01:00

Dos marineros desataban las motos y preparaban el desembarque. La compuerta de popa, se abrió con bastante brusquedad y en pocos minutos la Norton estaba otra vez en tierra.
Jota salió del puerto y buscó algún cartel que le indicase el camino a Es Pujols. Estaba un poco despistado y decidió preguntar a alguien. Al final de una especie de paseo marítimo, Jota vió una chica en bicicleta. Se acercó a ella.
Le sorprendió del parecido que tenía con Ana, aunque con unos cuantos años menos. Era una preciosidad de pelo ensortijado que le recordó a las princesas vikingas de los comics.
-"Hola, ¿sabes cómo puedo ir a Es Pujols?"-. La chica le explicó que el mejor camino era por las salinas, que la isla estaba llena de gente este año, que se llamaba Luna y que Jota parecía alemán.
Estuvieron charlando en la cuneta como si se conocieran de toda la vida y no se hubieran visto en un tiempo. Luna era tan simpática como guapa y Jota se sentía bien hablando con ella. Estaban tan enrollados contándose cosas que ni siquiera repararon en la lluvia que hacía rato había comenzado a caer.
Un fiat punto con matrícula de Milán, salió de la gasolinera. Aldo y Katia habían pasado unos días en Formentera y se disponían a coger el último barco a ibiza y realmente no tenían tiempo. Iban discutiendo. Parecían los tipico italianos de película, gesticulando y gritando. Llegaban bastante tarde y perderían el ferry, con lo que tendrían que pasar noche en el fiat, pues dificilmente habría habitación en algún lado.
La fina lluvia y los faros de los vehiculos incomodaban aún mas si cabe a Aldo. Katia no paraba de gritar. Al parecer todo era culpa de su chico.
A la entrada de la Savina, Aldo perdió el control del coche. La incipiente lluvia había hecho que la carretera se transformase en un resbaladizo espejo y el coche derrapo violentamente.

Luna y jota casi no se dieron cuenta. Antes de poder reaccionar un fiat verde se les había hechado encima. Lo último que Jota pudo escuchar fué -"Tengo frío"-. Luna lo repitió dos veces antes de que el hilito de voz se perdiera definitivamente. -"Para ser mediados de agosto hace un frio increible"- dijo Jota cerrando los ojos.
El motor de la Norton tambien se apagó.

2006-12-18T18:18:00.000+01:00

"LOS PASAJEROS CON VEHÍCULO ABORDO PUEDEN BAJAR AL PARKING....". Eran las ocho y media y el último barco a Formentera salía en ese instante. Jota estaba algo nervioso. Aunque nadie le esperaba hasta el día siguiente, tenía ganas de llegar y conocer la única isla de las Baleares que le quedaba.
La terminal de Flebasa estaba en la otra punta del puerto de Ibiza. Estaban embarcando un camion de cervezas, así que tuvo tiempo suficiente para sacar el ticket y embarcarse.
Luna llevaba dos años viviendo en La Mola, tenía dieciseis años y un largo pelo rasta de color rubio que caía por sus hombros. Había llegado a la isla con sus padres desde Alemania, para unas vacaciones pero decidieron quedarse.
Vivían en una casa payesa cerca de Es Caló y se dedicaban a hacer collares y pulseras que vendían donde podían. Sobre todo en el mercadillo de los domingos en la Mola. A Luna lo que mas le gustaba era cantar al lado de su hermano Udo, bien en el mercadillo, o en la plaza de San Ferran, por las noches.
El mercadillo de la Mola tenía un sabor especial, distinto a todos. Aún mantenía, aunque cada vez menos, el espiritu hippie que tuvo Formentera años atrás. Pareos, telas de la India, pulseras, pendientes todo mezclándose en una placita de arena rodeada de chamizos de madera y abarrotada de gente.
Luna era una muñequita. Sus grandes ojos azules resaltaban en su redonda y morena cara. Todas las mañanas cogía su bicicleta y se acercaba a alguna de las playas de la isla. Le encantaba el mar y siempre que podía pasaba todo el día hasta la puesta de sol. El atardecer era el momento del día que mas le gustaba. Tenía un color especial, que contrastaba con la luminosidad habitual de la isla.
Luna recogía conchas y piedras de la orilla para hacer colgantes y pulseras con ellas.

Aquel quince de agosto, Luna tenía que acercarse al puerto de la Savina para recoger un paquete de cordones de cuero que su padre había encargado en Ibiza. No tenía que ir hasta las diez, así que se entretuvo en San Francesc paseando por la calle peatonal.
San Francesc, San Ferran y Es Pujols eran con la Savina y el Pilar de la Mola las únicas poblaciones de Formentera. A primeros de agosto, la isla estaba llena de turistas, sobre todo italianos y alemanes, aunque éstos acostumbraban a llegar mas tarde. A los formentereños, tanto de nacimiento como de adopción, no les gustaba demasiado esa avalancha de gente que llenaba las escasas carreteras de coches y ciclomotores. Y todos esperaban que no le ocurriese a la isla lo mismo que había pasado con Ibiza o Mallorca, pero por otro lado era una fuente de ingresos importante para ellos.
Luna se detuvo un rato a charlar con Per, un ex yonky sueco que llevaba ya diez años viviendo en Formentera.
-"Hola , princesita. Anoche estuviste genial, cada día cantas mejor. ¿Por que no fuiste a la fiesta de la luna llena?"-
-"No pude, me quedé cuidando a los niños de Carla. ¿Vas a llevarte la guitarra esta noche?"- Per asintió con un gesto. Se despidieron con la mano y Luna continuó caminando por la plaza. Se puso la chaqueta. -"Para ser quince de Agosto, hace algo de frio"- se dijo.

La bodega del barco estaba semi-inundada de cerveza. Jota miraba entre incrédulo y divertido el desarrollo de los acontecimientos. Un volquete de gravilla que estaba situado al lado del camión de cervezas, se había desplazado con el oleaje. Las cajas situadas en lo mas alto del camión habían caido y la Norton y una BMW de un italiano estaban ahora pisando litros de San Miguel.
Jota subió a cubierta, no quería marearse y el mar estava un poco movido. El sol ya se había puesto y la visibilidad era escasa. A Jota le habría encantado ver como se aproximaba
el barco a la isla, pero lo único que podía divisar eran las pequeñas lucecillas de una costa por otro lado escasamente iluminada. Siempre recordaba "La isla del tesoro" cuando navegaba y esta vez tampoco fue una excepción.
Realmente estaba ansioso por llegar. Había escuchado tantas cosas de Formentera que quería comprobarlo por si mismo.
En cubierta viajaba una pandilla de quinceañeros que habían pasado el día en Ibiza. Iban hablando de sitios que Jota ya conocía por referencias y señalaban los puntos de luz de la isla diciendo cosas como _¡Mira, eso es el pirata!_ o _Desde aquí se pueden ver los puestos de Es Pujols_.
El barco era un pequeño ferry bastante destartalado pero tenía su encanto. No tenía nada que hacer al lado de los rápidos que hacían el mismo trayecto en veinticinco minutos, pero ganaba en capacidad de carga y mantenía cierto aire de barco de pelicula de aventuras.

Luna dejó la bicicleta en la entrada de la terminal del puerto. Las taquillas estaban ya cerradas y el bar de la estación marítima estaba practicamente vacío. Sólo un grupo de tipos con pinta de marineros bebían y fumaban en la barra. Luna se acercó al muelle. Se sentó en lo alto del muro del espigón y miró hacia Ibiza.
_¡Eh, princesa, tengo una cosa para tí!_. Un hombre con uniforme agitaba un paquete en la mano, mientras se dirigía hacia Luna.
-"Creia que lo traian en el último barco, ¿has tenido que esperarme?"- "No te preocupes"-, contestó el hombre, -"tengo guardia esta noche así que me iba a quedar de todos modos"-.
Luna recogió los cordones de cuero, se despidió del los hombres del bar, recogió su bicicleta y pedaleando lentamente se encaminó a su casa.
El ferry entraba en la dársena del puerto. Jota bajó a la bodega. .......

frio

2006-12-15T16:13:00.000+01:00

Aquella mañana, Jota se despertó pronto. No tenía que estar en Valencia hasta las cinco de la tarde pero tampoco tenía nada que hacer en Madrid. Cargó despacio las cosas en la moto y emprendió el viaje.
Se movía con rapidez entre los abundantes coches que empezaban sus vacaciones el mismo día que él. Se detuvo en Belinchón para echar gasolina y para ponerse algo de abrigo, era el quince de agosto más frío que recordaba.
Rápidamente iba dejando atrás anodinas poblaciones de carretera y superando interminables filas de coches cargados de bultos y bicicletas de montaña en sus techos. De cuando en cuando se cruzaba con algún motero al que saludaba ritualmente, algo que siempre le pareció un poco ridículo.
Mientras conducía miraba los girasoles y las vides que crecían a los lados de la carretera. Los imaginaba como espectadores de sus viajes y testigos de las barbaridades que los coches-bulto hacían en su peregrinación anual a Denia, Cullera o Alicante.
Recordó por un instante lo diferente que era el ánimo con el que emprendió un viaje parecido, el año anterior. Se sentía especialmente jodido, como si le hubieran arrancado el alma, hasta tal punto de que un mismo viaje, una misma carretera y una temperatura similar, parecieran un año después totalmente distintos.

El motor de la Norton Commando pedía nuevamente gasolina. Motilla del Palancar, prácticamente la mitad del camino. Adoraba esa moto, no paraba de darle problemas de carburación, pero nunca le partiría el corazón.
Jota tenía una irrefrenable tendencia a compadecerse de sí mismo y era incapaz de dejar de pensar en Ana.
Jota y Ana habían vivido juntos una temporada. La cosa hacía tiempo que se había acabado.
Hablaban a menudo por teléfono, se veían con frecuencia y seguían siendo amigos, aunque la monumental bronca que habían tenido la noche anterior, no lo demostrase.
Jota no sabía si seguía o no colgado de Ana, estaba confundido y tal vez algo defraudado, pero Ana era su debilidad y siempre haría cualquier cosa por ella.
Llegando a Requena, paró a comer algo.
El bar Hermanos Delgado estaba lleno de humo de fritanga y de obesos camioneros que le miraron cuando entró por la puerta. Jota parecía un personaje sacado de "el salvaje". Tenía cierto aire a un Marlon Brando escuchimizado y con el pelo largo, y un atuendo propio de la película, cazadora cruzada de cuero y pañuelo al cuello. Pidió un pincho de tortilla y una caña. Miró el teléfono de reojo. Por un instante pensó en llamar, pero ¡qué coño! para qué enterarse de nada.
Jota sentía una fascinación, casi científica, por las mujeres. Siempre decía que eran tan imprevisibles como los gatos. Que pasaban facilmente del ronroneo al arañazo. Pero lo que más asombraba a Jota era la capacidad que tenían para moverse en circunstancias distintas con infinidad de recursos. Y para manejar el cotarro sin que se notase quién llevaba el volante.
La tortilla estaba seca y la cerveza no muy fría, pagó y salió a la carretera.
Jota se estaba anudando el pañuelo al cuello cuando un Mercedes cuatrocientos cincuenta aparcó junto a la Norton. Dos niños bajaron del coche y se quedaron mirándole,
-"vamos, no molestéis"-. La voz que salía del coche era tremendamente familiar para Jota. La puerta se abrió.
Pero antes de que nadie pudiera bajarse del mercedes, la Norton estaba ya enfilando el último tramo hacia Valencia.
La terminal del puerto estaba vacía. Las taquillas de Transmediterránea no abrían hasta las cuatro. Jota tenía bastante tiempo hasta la hora del embarque. Caminó por el barrio del puerto. Compró un periódico y se sentó en la terraza de un bar cercano.
-"Señorito, ¿quieres que te lea la mano?"- una gitanilla de unos quince años sacó a Jota de su lectura.
-"Si me dices sólo cosas buenas"- contestó.
Unos expresivos ojos negros se clavaron en la mano izquierda de Jota. El rostro de la gitanilla cambió de expresión, soltó asustada la mano y se perdió entre los coches aparcados. Jota se sintió inquieto. Verdaderamente no le hacia ninguna gracia lo que acababa de ocurrir. Intentó olvidarlo.
El fast ferry se ponía en movimiento. Era la primera vez que Jota iba en un rápido. Estaba totalmente sorprendido de la velocidad con la que se desplazaba. A las ocho estaría en
Ibiza, con el tiempo justo de embarcarse hacia Formentera.
Dejó su asiento y se acercó al bar. Cuatro italianos jugaban a las cartas en una de las mesitas del fondo. De los altavoces del barco salía un casi irreconocible Elvis a volumen ambiental. Jota pidio una botella de agua y se sento juntó al ventanal..............

Manu se estampa

2006-12-08T13:52:00.000+01:00

Verdaderamente había salido rápido del bar, y aunque tenía controlada la situación, su cabeza seguía bastante lejos de la carretera.
Cuando se conduce hay que conducir y la verdad es que Manu no estaba muy concentrado en lo que hacía desde un rato largo. Se dejaba ir.
Parece mentira y a la vez un tópico pero se le pasaron muchas cosas por la cabeza mientras daba trompos y volantazos. Se iba a dar el gran hostión y no le preocupaba. No estaba asustado ni lo estuvo en ningún momento, tampoco después.
Cuando el coche paró, con la boca llena de cristales y totalmente desorientado, sintió como algo o alguien le empujaba por la única ventana posible.
Una vez en el exterior del coche, se sentó en el suelo. Se le hizo eterno el tiempo en que tardaron en llegar sus amigos que habían salido mas tarde que él.
Tenía frío pero se encontraba realmente bien, tan bien como no se había sentido en mucho tiempo.
Vió a lo lejos unos faros. Se incorporó para que no se asustaran, y antes de hacerles señas desde el centro de la carretera, miró al coche.
Allí como a dos metros de él había alguien. Una mujer de unos cuarenta años de edad le sonreía. A Manu le pareció un rostro muy familiar. Apartó la vista un segundo porque se acercaban coches y cuando volvió a mirar ya no había nadie.
En estados de mucha excitación se pueden imaginar cosas asi que Manu no contó nunca lo de la mujer a nadie.
Sus amigos se acercaron con caras desencajadas. Manu sangraba abundantemente por la nariz y le dolía todo el cuerpo.
El coche chorreaba gasolina acostado sobre el techo.
En el maletero llevaba un amplificador y la guitarra, recogieron lo que buenamente se pudo, documentación, la radio, el ampli y la guitarra. Llegaron los picoletos y cortaron si cabe un poco mas el rollo. Cuando se fueron Manu subió al coche de Charly y regresaron a Madrid.
Horas mas tarde en el hospital seguía tranquilo. Tan tranquilo como hacía mucho tiempo que no se sentía.

-"¿En que coño estabas pensando? ibas como un loco, saliste practicamente a dos ruedas del bar."
-"Que va, iba bien. Se me cruzó algo, no se un conejo o un perro."
-"Si, seguro. Pero si ibas puestísimo y a demás como de mala leche. Manu no te entiendo, de verdad. No se de que vas. Nos cortaste el rollo a todos."
-"Claro lo que importa es si le corte el rollo a los demás o no. No que estuviera a punto de palmarla."
- "Aunque no te lo creas, le importas a mas gente de lo que piensas. Pero así no vas a ir a ningun lado, te estás desquiciando."

Rockand roll en el cine. Algunas pelícuas que me han gustado.

2006-12-04T14:04:00.000+01:00

No son todas, mi memoria es lamentable pero ahí van.

1.The girl can't help it
2. Don't look back
3. R'n'r circus
4. Monterey pop
5. Easy rider
6. Johnny Cash, The Man, His World, His Music
7. Woodstock
8. Gimme shelter
9. The concert for Bangla Desh
10. The harder they come
11. Eat the document
12. Let the good times roll
13. Jimi Hendrix
14. Oh Lucky man
15. Wattstax
16. Phantom of the paradise
17. Rocky horror picture show
18. Tommy
19. Nashville
20. Bound of glory
21. A star is born
22. The last walz
23. Renaldo and Clara
24. The kids are allright
25. American Grafitty
26. Quadrophenia
27. Hair
28. The rose
29. The song remains the same
30. Rust Never Sleeps
31. The blues brothers
32. No nukes
33. Roady
34. The great r'nr' swindle
35. Reggae Sunsplash
36. Chuck Berry Hail! Hail! Rock 'n' Roll
37. Great Balls of Fire!
38. Roy Orbison and Friends: A Black and White Night
39. The Commitments
40. Mo better blues
41. Freebird: The Movie
42. Year of the Horse
43. Blues Brother 2000
44. High Fidelity
45. Almost Famous
46. School of Rock
47. Festival Express
48. Walk The Line
49. No Direction Home: Bob Dylan
50. Let It Be

New York III

2006-11-27T19:15:00.000+01:00

Hoy hemos decidido dar una vuelta por Central Park y visitar el Gugenheim.
Hace un sol radiante y parece que la temperatura es mas alta.
He intentado llamar a España desde los telefonos públicos del lobby pero ha sido imposible . Ya llamaré mas tarde.
Entramos por la puerta que hace esquina con la quinta avenida. Justo allí hay un pequeño estanque que llaman the pond y que está totalmente helado. El parque llega hasta harlem. Casi 5 kilómetros de largo. Más de 800 metros de ancho. Desde la calle 59 hasta la 110 y entre la Quinta Avenida y Central Park West. Es un rectángulo perfecto.
Hoy es día laborable y no hay mucha gente. Los caminos están perfectamente señalizados, hay carreteras donde se practica el footing. Barcos teledirigidos en alguno de sus lagos, ardillas, tiovivos, cesped recién cortado... Es un enorme bosque perfectamente conservado. Hay pistas de baloncesto, de patinaje, campos de baseball incluso un zoo.
Caminamos por las veredas haciendo fotos hasta que llegamos a la altura del edificio Dakota y al jardín llamado strawberry fields en honor de John Lennon. En el centro tiene un mosaico con la palabra imagine.
Nos acercamos al edificio de la semilla del mal.
Es un edificio imponente, solemne. Sus áticos puntiagudos y el foso que lo rodea le dan un aire irreal. Esto añadido a las personalidades que lo habitan o lo han habitado aumentan si cabe su atractivo.
Volvemos a cruzar la calle y entramos de nuevo en el parque. Atravesamos horizontalmente en dirección a la quinta avenida. Decidimos visitar el Guggenheim. Un edificio circular de curiosa perspectiva. Dentro Picasso, Kandinski, Giacometti, ufffff una pasada. Estan poniendo en una pequeña sala de proyecciones "milagro en Milán" de Vitorio de Sica. Decidimos comer en el restaurante del museo.
Hoy hemos quedado con Paul para cenar. Salimos del Guggenheim y caminamos hacia el Metropolitan pero al final lo dejamos para otro día.
Lo que si hacemos es entrar en la FAO Schwarz, una impresionante tienda de juguetes. Hay desde merchandising de Star Wars a todo tipo de muñecas Barbie, pasando por peluches de todos los animales habidos y por haber, joyería y miles de regalos originales.
Regresamos al hotel a dejar bultos y arreglarnos para ir a cenar. No está demasiado lejos. Aprovecho para comprar en la farmacia una pomada para mi talón y unas plantillas de lana.
Cogemos un taxi para ir a donde hemos quedado. Un pequeño restaurante en el village que se llama "The sun Cafe".
Está decorado en azul y es acogedor. Los dueños viven allí mismo en la parte de abajo. Han venido Paul y su hermano Patrick y su cuñada, una tía muy maja que nos cuenta que se vino a Nueva York para conocer a Lenny Kravitz. Trabaja en el guardaropas de un garito de moda.
Cenamos realmente bien y hacemos una sobremesa larga. Despues de cenar nos llevan a tomar algo.
En el primer garito no me dejan entrar por la edad. Flipo pero me halaga que me hayan quitado un taco de años.

Nos llevan a un sitio que se llama The Dolls Valley o algo así. Esta lleno de gente, que bebe y fuma, me recuerda a Madrid. Patrick lleva unos patines en línea en la mochila.
Estamos algo cansados por lo que decidimos irnos. Caminamos Alf , Patrick y yo y detras A, M y Paul. La cuñada se ha ido después de la cena. Nos acercan a un lugar dónde podamos coger un taxi sin dificultades y nos despedimos.
Nos estamos dando unas palizas del copón pero como ya tenemos costumbre, pasamos del taxi y nos vamos andando.
Despues de muchas manzanas no podemos mas y finalmente cogemos el taxi.
En la habitación hacemos planes para mañana. Alf quiere ir a wall street y A quiere ver guitarras.
M y A se suben, Alf se duerme y yo veo la tele hasta que caigo.

Vacaciones en Roma

2006-11-22T21:36:00.000+01:00

Cogí el autobús hasta el Testaccio y bajé en la parada de Pirámide. Era aún muy temprano pero el calor de agosto se dejaba notar con los primeros rayos de sol.
En la estación de metro no había casi nadie. Pregunté en un italiano rudimentario que tren debía coger para ir a la playa y el taquillero me indicó un andén en el que descansaba un destartalado convoy con las puertas abiertas de par en par.
Debía tomar la línea Ostia-Lido y bajarme en la última parada de Cristoforo Colombo.
Era pronto y hasta las nueve no salía, así que me senté en la escalinata de la entrada a ojear los apuntes y dibujos que había hecho el día anterior.
Desde allí se observaba perfectamente la pirámide Cestia que daba nombre al sitio. Muy estilizada, servía de sepultura a un tal Caio Celsio, que la había mandado construir casi dos mil años antes. Estaba en perfecto estado y se erguía casi pegada a las antiguas murallas aurelianas de la ciudad.
A las nueve menos diez monté en el tren. Mi vagón estaba totalmente vacío. Algo sucio, con las paredes metálicas abolladas y los asientos duros, un poco incómodos. El andén seguía practicamente desierto ese lunes en el que el calor prometía batir un nuevo record.
Justo antes de cerrarse las puertas y emprender la marcha,
un nuevo viajero entró al vagón. Estábamos solos.
He de reconocer que la situación me intranquilizó un tanto. El tipo que acababa de entrar tenía tatuajes hasta en el culo, fijo.
Era mas bien bajo, pero fibroso y malencarado. Me miró de arriba abajo y se acercó a mi, y con un tono desagradable me dijo que el sitio en el que me sentaba era el suyo. Entendí perfectamente su italiano a pesar de mi
desconocimiento y de el aire que se escapaba entre esos dientes tan separados .
Me levanté algo asustado, el individuo me cogió de la camiseta y me preguntó si era alemán. Tedesco dijo. Contesté balbuceando, que era español y me habló en mi idioma. Su cara se relajó y me indicó que me sentara enfrente de él.
Yo llevaba todo el dinero que me quedaba encima y aún me sentía apocado. Le dije que me habían robado la maleta y que me quedaba lo suficiente para pasar el día, y que esa la noche intentaría colarme en algún tren en Termini y regresar a España como pudiera. No era muy verosimil pero parece que coló.
El me habló de que había estado trabajando en Colombia y que no me preocupara, que me veia algo agobiado. Uf como para no estarlo.
Me confesó que pensaba que era alemán y que me iba a robar, pero que los españoles le caían muy bien. Esto no me tranquilizó lo mas mínimo. Evidentemente era un elemento de cuidado. Continuó hablando sin parar todo el trayecto. No entendía todo lo que decía, pero me pareció escuchar que trabajó en una plataforma de petróleo o algo así.
Cuando llegamos a la última parada, bajamos. Intenté despedirme y alejarme lo antes posible pero el tipo me "invitó" a que le acompañara en su día de playa.
Algo que pareció mas una orden que una invitación.
Cogimos un autobús, dejando detras la zona de pago, con sus parcelas de mar acotadas y nos dirigimos a las dunas de Castelporziano.
Allí todo era mas parecido al tipo de costa que conocía. Chiringuitos y playas gratuitas. Llegamos a uno de aquellos bares a pie de la arena y me invitó a un vaso de vino blanco.
En la orilla, delante de nosotros se estaban instalando un grupo de travestis que saludaron a mi acompañante gritando algo que no entendí. Estábamos en una zona en la que toda la gente que había me parecían putas o travestis.
Yo estaba bastante incómodo. Nos sentamos en una de las mesas de metal y Adrianito, que así se llamaba mi "amigo", se lió un porro. Me ofreció y le dije que no fumaba. Me contestó ofreciendome otra cosa.
El tío llevaba de todo en su bolsa de cuero. Imaginé que era un camello y que pasaba tema al variopinto grupo de bañistas de esa parte de la playa, y no me equivoqué.
Me dió un dosificador, que imaginé tendría coca, y practicamente me sentí obligado a meterme un tiro. Le siguieron unos cuantos mas, allí debajo del chamizo de brezo.
Mi idea de pasar el día en la playa, bañándome y tomando el sol había cambiado cualitativamente.
No pude acercarme al agua ni un momento. Varias lumis se sentaron con nosotros.
Comimos todos juntos, ensalada, pasta con algo parecido al pisto y miles de cervezas.
Adrianito bebía fernet-branca y liaba canutos con una mano mientras metía la otra a una peliroja de grandes tetas. Yo estaba totalmente puesto y reía descontrolado con las cosas que me decía la mía, una reteñida rubia de constitución fuerte que me recordaba a Silvana Mangano.

Realmente no entendía nada de lo que me susurraba al oido, pero la situación era graciosa como poco.
Ayer estaba visitando el Vaticano y hoy estaba con dos putas y un delincuente tatuado pasando un día de playa atípico.
El día siguió por los mismos derroteros. Adrianito quedó con las putas en Roma y se despidió de ellas, yo sonreía como un bobo mientras sorbía un vaso de grappa.
No se muy bien cómo, pero empecé a encontrarme mas o menos lúcido en el tren de regreso. Del autobús de la playa a la estación de tren no recordaba nada.
Adrianito me dió una tarjeta y me dijo que le llamase si finalmente decidía quedarme en Roma o bien no podía salir de allí. Le pidió de muy mala manera un bolígrafo a una señora que se sentaba a nuestro lado y apunto un número en ella.
Era una tarjeta comercial de un local por el barrio de la estación, según rezaba el plano impreso en la parte de atrás. Cuando llegamos a Roma salí escopetado. Me despedí de él y corrí arrastrando la mochila.
Cogí un taxi.
Camino de la Garbatella y con un cebollón importante, pensé en los días que me quedaban en la ciudad y en procurar no encontrarme a Adrianito. No había estado mal pero no tenía ganas de repetir.

10 Canciones tristes de rock

2006-11-20T10:59:00.000+01:00

1. Turn the page - Bob Seger & the silver bullet band
2. Everybody's Talkin' - Harry Nilsson
3. Kentucky Avenue - Tom Waits
4. Sad song - Lou Reed
5. Tired eyes - Neil Young
6. The needle and the damage done - Neil Young
7. $1000 Wedding - Gram Parsons
8. Sleeps Dark and Silent Gate - Jackson Browne
9. As tears goes by - The Rolling Stones
10. hallelujah - Jeff Buckley

duermete

2006-11-17T15:07:00.000+01:00

No quiero trascender. Me automedico.
Me gusta retorcer la gramática. Me gustan las historias sin final.
Prefiero lo banal. No puedo preocuparme de nada mas.
Que no pase nada.
Por favor, habla como se habla en la calle que no te entiendo.
La gente madura y se muere, asi que quédate como siempre.
Hay días enteros en los que no hablo con nadie, al menos es curioso.
Desde pequeño solían prejuzgarle, ahora casi todo le da igual.
No te conozco así que no existes.
No me conoces asi que no existo.
Jota murió.
Algún día te contaré cómo.

La noche de San Juan

2006-11-17T12:06:00.000+01:00

El 24 de Junio es su santo. No es que le importe especialmente pero lo recuerda todos los años. Vive en un barrio donde también se saltaba la hoguera la noche de San Juan.
Nació en el 62. Parte de su generación cayó en el fuego. Porque lo hicieron casi todos. Unos de una manera y otros de otra. Generación bisagra le llamaban.
Drogas, sida, accidentes de carretera, pero también cayeron los que quedaron tocados por los excesos o tal vez por las pérdidas de amigos o hermanos, o por el estado de confusión en el que vivieron siempre.
A veces hace música para él mismo, otras veces in memoriam.

Noche de paz

2006-11-15T09:32:00.000+01:00

Fue en Cercedilla. Un veintidos de diciembre pero no recuerdo el año. Debíamos tener veinte o así. Manu tenía una casa en Camorritos. Jota y él solían pasar épocas grabando y tocando allí. Yo les conocía de muchos años, pero la verdad es que sólo nos veíamos en la sierra en verano, vacaciones o algún fin de semana. Recuerdo que hacía un frío de cojones. Estaba todo nevado y olía a humo de chimenea en todo el pueblo. Había quedado con ellos en “el manchego” para cañear y picar algo. Para “hacer cemento” como decía Manu tocandose la tripa. Eso significaba que iba a muerte y que se iba a beber el mundo esa noche. Estuvimos jugando a los marcianitos en la máquina y bebiendo cerveza.
A Jota a la tercera birra se le ponían los ojos rojos como tomates. Manu no paraba de liarse petas. Jota no fumaba porros y a Manu parecía que no le afectaban, pero yo tenía un pedo considerable.
Salimos hacia el “weekend” hablando atropelladamente de las hermanas Isasi, las tías mas guapas de mi urbanización que por lo visto estaban solas ese fin de semana.
El weekend estaba medio vacío. Era un local de madera y piedra que debía haber sido un pajar o un establo. Manu entro en la cabina del pincha y le pidió que le dejase poner música. Lo primero que puso fué Duke of earl de Gene Chandler. Me acuerdo porque lo hacía siempre. Decía que estaba número uno en las listas cuando el nació. Jota sacó a Alicia, la camarera, de la barra y se puso a bailar con ella haciendo mucho el tonto.
Olía a navidad. Por las ventanas del bar se veía nevar y de las chimeneas de las casas salía un humo tan blanco como la nieve que caía. Después de tres o cuatro copazos Manu decidió que nos fueramos al “Chicle”. Jota estaba bastante pedo hablando con Alicia, tan pegado a ella que casi no le dejaba espacio para moverse. Manu y yo fuimos a por el coche. Un Diane 6 azul clarito hecho una mierda. Jota se quedó con la camarera hasta que pasaramos por allí a recogerle. Cuando llegamos le pegó un lametón en la mejilla y se despidió guiñándole un ojo. Subímos derrapando por las cuestas del pueblo. Manu con un ojo cerrado, decía que conducía mejor borracho que sereno. Aparcamos malamente y entramos en el bar. El Chicle estaba lleno. Era mas grande que el weekend y tambien de madera. La música era penosa. Esa noche había un sorteo de un pavo y la gente recibía un ticket con cada copa.
A Jota se le ocurrió algo. -- ¿Vamos a dejar que un puto paleto se papee al pobre pavo? Manu se descojonaba. A mi me asustaba lo que pudieran tramar esos dos pirados. Jota salió a la calle con Manu detrás. Yo me quedé pidiendo las copas.- Ya está.- Dijo Jota al llegar.- Ya está ¿Qué?- El pavo. Que ya está en el coche.-
Jooder. Ya la habían montado otra vez. Nos tomamos las copas apoyados en el fondo de la barra Jota miraba sonriente a la peña mientras Manu se liaba un canuto con una mano. A eso de las doce empezó el sorteo. Un chica regordeta del pueblo era la mano inocente.- El 215.- Ostias, le ha tocado al Reverte, te cagas. Manu estaba encantado, yo acojonado. El lío no tardó en organizarse. Cuando el pavo no apareció la cosa se empezó a poner tensa. La sonrisa de Manu no era de mucha ayuda así que las explicaciones rapidamente pasaron de pedirse al dueño del bar para centrarse en él. Jota me empujó hacia la salida. Un botellín de mahou se estampó a nuestro lado. Mientras salía pude ver como el Reverte le propinaba un sopapo con la mano abierta a Manu que sin dejar de sonreir le daba un patadón en la entrepierna. No se como salió pero enseguida estaba a nuestro lado corriendo hacia el citroen. Jota cerró la puerta de madera de la terraza del chicle y volcó contra ella dos cubos de basura de dos patadas. Manu ya estaba en el coche con una botella de Ballantines en la mano. Jota salto de cabeza y Manu aceleró. Manu no paraba de reirse con la mejilla derecha al rojo vivo. El pavo me miraba asustado, tanto como yo a él. Y Jota no paraba de decir “tío controla”. La noche acabó liberando al pajarraco en las Dehesas y bebiendonos la botella de guisqui.
Decidimos bajar a dormir a Madrid. Nadie nos había visto llevarnos el pavo así que ya lo arreglaríamos otro día.
El domingo era nochebuena y no volveríamos a la sierra en bastante tiempo.

hospital

2006-11-14T09:24:00.000+01:00

Hola rubia. Ya se que las cosas te van bien. Me alegro un montón. Ayer ví una película tuya. Estabas tan guapa como siempre. Jota vino a verme y me lo puso en dvd, también me trajo el móvil, pero me lo han quitado. Te echo de menos. Me gustaría que vinieras, pero se que no lo vas a hacer. No estoy tan mal. A saber que se estarán inventando esos hijos de puta. Jota me ha contado que te vas a Cuba. Seguro que este año te llevas un Goya. Esto es un coñazo. Al principio estaba todo el día empastillado pero ahora sólo tomo ansiolíticos. Me aburro un huevo. He vuelto a pintar. Entra dentro de la terapia y es de las pocas cosas que hago con gusto. También hago gimnasia, me estoy poniendo cachas, es lo único que e puede hacer aquí. Paso bastante tiempo solo. No me gusta mezclarme con el resto de tarados de mi planta. Aquí hay gente de todo tipo. El otro día estuve bastante tiempo hablando con un tío bastante majo, está obsesionado con Roy Orbison , pero parece un tío bastante normal. Tiene una guitarra acústica y algunas tardes le escucho tocar el el patio. Es de los pocos con los que se puede hablar sin desquiciarte. Jota me dijo que le conocía de la época de Rockola pero que le había perdido la pista hace mucho. Tenía un grupo por lo visto.
No entiendo por qué está aquí, sólo por que dice que ve a Roy Orbison. Otros ven a la Virgen y están ahí fuera Realmente tampoco se por qué coño estoy yo aquí. Los días se me hacen larguísimos, tanto que se me juntan unos con otros. Veo bastante la tele y películas de video. Jota me trajo su portátil y me han dejado quedarmelo. Lo alucinante del tema es que no me dejan el móvil pero en cambio las películas que Jota me trae son puro desquicie. Pero eso parece que no les importa. De tí se bastante poco. Lo que Jota me cuenta. Pero creo que no me cuenta todo lo que sabe. Lei una entrevista que te hicieron en el Pais. Te agradezco mucho lo que dijiste de mi. Me emocioné, te lo juro. Jota es el único que viene por aquí. Es un tío cojonudo. Me anima tenerle cerca. Aunque no es la alegría de la huerta siempre procura hacerme reir. Me contó que se quería ir a Formentera en Agosto, en moto. Yo creo que sigue enamorado de ti, pero parece que ya no lo lleva tan mal. Siempre dice que le da mal rollo venir a verme, que un día le van a poner una cama a mi lado y no le van a dejar salir. Tiene loca a una enfermera. Ya sabes como es. A veces me trae costo y no veas como se lo agradezco. Con lo acojonado que es, lo debe pasar fatal. Jota es un gran tipo. Es una pena que no esten juntos mis dos mejores amigos. De los demás no se nada. Es curioso como cambian las cosas cuando vienen mal dadas. Ahora sólo me queda él. Y tú, aunque no vengas a verme. Ya veo que te estás haciendo toda una estrellita. Espero que no se te suba mucho. Te echo de menos. Echo de menos nuestras eternas conversaciones y tambien tus broncas. Tu siempre tan racional y yo tan peliculero. Fijate ahora tu actriz y yo no se muy bien que. Ahora vienen a darme el coñazo con alguna memez, te sigo escribiendo en un rato.

Primeros cinco grupos que habrá que matar a tiros cuando llegue la revolución musical

2006-11-08T11:07:00.000+01:00

(La lista no es mia es de otro tipo con complejo de Peter Pan, Nick Hornby, en su libro High Fidelity)

1. Michael Bolton
2. U2
3. Bryan Adams
4. Simple Minds
5. Genesis, aunque por los pelos

The needle and the damage done

2006-11-07T15:25:00.000+01:00

Me miró entornando los ojos. Oblícuos. Con esa mirada achinada que tienen los pistoleros antes de disparar. Ojos rasgados, hipnóticos. Y esos labios, teñidos de otoño. Envenenados como sus movimientos. Me partió el corazón en dos, con un solo giro de su cadera. Naufragaba embobado entre sus muslos. Parapetado tras un vaso rojo. Transpirándo deseo por todos los poros. En mi pecho, los restos del naufragio intentaban latir sincrónicos. Alcalóides sacudidas y sabor a tierra en mi boca. Sonreía, o no. A veces desaparecía de mi ángulo de visión pero sabía que estaba allí. Lo podía intuir. Intuía incluso el olor tan especial que desprendía. Amor y azufre. Alrededor rostros sin rasgos, como acuarelas en un lavabo. Su presencia era tan densa que podía incluso respirarla. Entraba en mi nariz hasta los pulmones. Y otra vez. Con la naturalidad de quien se sabe dueño del otro. Se iba apropiando incluso de mis recuerdos, de mis dudas y de mis sueños. Yo estaba allí, parado al borde de un tobogán de aceite. Y me dejé caer. Resbalando hacia el centro mismo de ninguna parte. Sin reparar en nada ni en nadie. Quemaba mis naves para no poder escapar. Quería empezar de cero en esta delirante obsesión. Desnudo de ataduras y sin bagaje. Me sentía con la ebriedad de la presa antes de ser devorada. Y me encantaba. Los siguientes días fueron un calco. Ella y yo. Mandándonos mensajes sin palabras. Sin contacto. Sin aproximaciones. Rodeados de los sin rostro. Ritualizando gestos y movimientos. Navegaba en el huracán de su pelo. En los pliegues de su ropa, enredándome entre sus tobillos. Jugaba a su juego con la inconsciencia del cobarde-valiente.Más vasos rojos y mas copas rotas, como en el tango. Las primeras palabras fueron dulces. Sangre y miel. Palabras terrenales. Me mostraba entonces su lado humano, vulnerable, femenino. Y yo me vaciaba en cada respuesta. Ella sonreía. Con su boca de otoño, mas letal que sus ojos achinados. Labios ocres que me engullían en cada mueca. Yo mataba por ella. Primero un recuerdo, luego un sentimiento. Acuchillaba mentalmente a todas las mujeres que había conocido antes y tambien a las que pudiera conocer. Pasaba los días esperando el momento de volver a su reino. Y respiraba tranquilo cuando veía aparecer su cortejo entre la gente sin rostro. Podía sentir su aguijón en mi pecho. Sangre y miel. Aguijón que me ardía en su presencia. Fuimos poco a poco acercándonos. Mas acuchillamientos. Yo iba mezclando lo efímero con lo eterno. Confundiendo ayer, mañana, hoy, ayer otra vez. La primera noche juntos fue extraña-mágica. Anudados como una madeja de sentimientos-sensaciones, nos bebimos el uno al otro. Pero nada mas. Recelosos del terreno que pisábamos. Descubriendo mutuamente lo bien que encajaban nuestros cuerpos. Nos pareció demasiado facil-vulgar ir mas allá. Esa noche ella no tenía los ojos achinados y sus labios de otoño no eran letales. Yo nadaba entre sus caderas sin miedo, relajado. Y respiraba en sus muslos con la tranquilidad de un niño. No había tormenta, sino calma y lentitud. Miel. Hubiera vendido mi alma al diablo por seguir así eternamente. Tal vez la vendí. Primeras llamadas. Eternas, suaves. Nos sentiamos a traves del teléfono. Primeros encuentros. Intensos, perfectos. Ibamos poco a poco arañando las entrañas del otro. Nos conocíamos lentamente, cin obligaciones, sin espectativas, con la generosidad de agotar la relación en cada caricia o en cada beso. Miel. Coincidencias y anhelos comunes invocados por la hipnosis de los dos. Poco a poco aumentaban las llamadas, los encuentros. No existía nadie mas alrededor nuestro. Solamente los rostros acuarela, tan difuminados que no molestaban. Mas encuentros. Viajes comunes. Experiencias juntos. Vivíamos embobados, con la estupidez irracional de los encadenádos sin eslabones físicos. Amar, querer, necesitar. Expresiones que ya se utilizaban con toda naturalidad. Con el tiempo fui advirtiendo un cambio en nuestro entorno, inapreciable al principio, pero amenazador a medida que se iba manifestando. Sangre. Los rostros de acuarela antes difuminados, borrosos, iban adquiriendo nitidez. Primeras discusiones. Amortiguadas por el increible dulzor del reencuentro. Alejamiento, acercamiento y alejamiento otra vez. Cada vez mas rostros visibles. Ya por entonces nuestros lazos de unión se habían hecho físicos, pesados, agobiantes. Mas rostros. Rostros que ahora se atrevían a opinar, entrando y saliendo de nuestro mundo. Palabras envenenadas, intrigas. Sangre. Las llamadas se iban haciendo forzadas. Los encuentros forzados.
Primeros arrepentimientos. Rutina. Ansiedad. Alejamiento. Ansiedad otra vez. Profundas simas. La última vez que nos vimos, ella volvía a tener los ojos oblícuos, achinados. Sus caderas volvían a ser venenosas y sus labios de otoño ¿sonreían o no? Mi rostro era de acuarela, húmedo, desdibujado, inapreciable. Y los demás rostros, tan nítidos para mi eran borrosos para esos ojos achinados, de pistolero antes de disparar. Yo observaba como se movía con elegancia al frente de su numeroso cortejo del que yo ya formaba parte. Con mi cara de acuarela. Mas vasos rojos, mas copas rotas, como en el tango.

16 canciones felices

2006-11-06T12:26:00.000+01:00

1. House of fun - Madness
2. Monty Python - Always look on the Bright Side of life
3. I feel good - James Brown
4. Don't stop - Fleetwood mac
5. Shoop shoop song - Cher
6. I'll be there for you - The Rembrandts
7. Make me smile - Steve Harley
8. Good Vibrations - Beach boys
9. If I had a boat - Lyle Lovet
10. Tenessee Stud - Chris Ledux
11. Up on Criple Creek - The Band
12. At the hop - Danny & the juniors
13. Sweet Caroline - Neil Diamond
14. Thing called love - John Hiatt
15. Shiny happy people - Rem
16. Cow boy take me away - Dixie chicks

Habia una vez

2006-11-06T10:47:00.000+01:00

- ¿Dónde estabas?- ¿Realmente te importa? porque ayer te daba por el culo donde estuviese.- Ayer era otra historia y tu sabes muy bien a que me refiero.- A veces te pones insoportable...Estaba ensayando ¡joder! es algo que hago todos los putos días a esta hora... a demás, no tengo por que estar dando explicaciones....- Estaba preocupada y a demás necesitaba hablar contigo.- ¿No puedes esperar a que llegue a casa?- Ya no..... La señal del teléfono se cortó. Ella había colgado. La angustia se transformó en llanto casi al mismo tiempo de dejar el telefono. Su cupo de aguante se había agotado. No se podía tratar así a nadie y menos a ella. Desordenadamente y sin dejar de llorar, empezó a recoger sus cosas.
******
- Contén la respiración un momento. Ahora bésame.-- No puedo- - Ya lo veo. Yo si puedo, a demás creo que podría incluso prescindir de respirar si estuviese besándote todo el tiempo-Que tonto eres- - Es verdad. Seguro que podría. Mis poros se convertirían en una especie de branquias y estaría todo la vida pegado a tus morros.- ¿Y yo qué? ¿Tampoco respiraría?- - No lo había pensado.-- Ves como eres un egoista.-- Ja, ja
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- Hablas siempre como si estuvieras en posesión de la verdad y no tienes ni puta idea de lo que estas diciendo.- Contigo no se puede discutir, es como darse de narices contra un muro. Que sabrás tu si tengo o no idea. Los tíos sois gilipollas. Vivís en otro mundo. El que no tiene ni puta idea eres tú. Pero es que ni puta idea.
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- Ana no te entiendo. Esta mañana te pegabas a mí como los gatos y ahora no puedo besarte. ¿Que ha cambiado en estas horas? Es que como soy un poco gilipollas a lo mejor no me he dado cuenta.
******
- Te quiero. Me encanta decirlo. TE QUIERO. Es como abrir una de esas cajas de las que sale un muelle disparado. Tanto tiempo callado y ahora no paro de decirlo. Te quiero.
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- Jota por favor coge el teléfono. Tenemos que hablar. No seas crío por favor.....joder.
- Ana, te conozco perfectamente. Estas tonteando con el menda ese. Haces lo mismo que hacías conmigo, paso a paso. Hasta que no te lo folles no vas a parar.- Tu eres un poco imbecil. Mira, piénsatelo un poco y me vuelves a llamar. Ahora no estoy para gilipolleces de niño celoso.
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- A veces no entiendo por qué me enamoré de ti. Si no me gustas nada.- Precisamente a mi me pasa lo mismo. Nunca pensé que iba a acabar con un músico problemático.- Que pija eres....- Te estás picando.- No me estoy picando.- Si.
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- ¿Qué tal folla el imbecil ese?- Jota, voy a colgar.- Lo siento, no puedo evitarlo. Empecemos de nuevo: ¿Que tal estás princesita?- Pues muy incómoda, creo que deberíamos tomarnos un tiempo. Esto es demasiado doloroso.- ¿Doloroso? vamos no me jodas, ¿Doloroso para quien?- Jota, no empieces. Jota, hasta otro momento, adios.....- Me ha colgado.¡Joderrrrrr!.
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-Te quiero Jota. Mucho mas de lo que te piensas. Por favor no me lo pongas tan dificil. Tu y yo no vamos a volver a estar juntos nunca, pero necesito que estés ahí, y si eso va a ser angustioso para ti, no nos volvemos a ver.- ¿Realmente te crees que no vernos va a solucionar algo?. Yo estoy pirao y probablemente siga enamorado de ti en el año dos mil ochenta.Aunque pasen por mi cama batallones enteros detop models, voy a seguir enamorado de ti siempre. No lo entiendes.- Realmente estás como una cabra.
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- Ese tío no te pega nada. Me has roto los esquemas. No lo puedo entender.- Hay muchas cosas que no entiendes.
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- Espero que te lo pases bien. Y cuéntame todo por favor.- Ana, joder, bastante esfuerzo hago para digerir que no estás conmigo como para encima tener que dar parte de otra de mis deprimentes salidas nocturnas. ¿Cuando se me va a pasar esto?- Te quiero Jota, aunque no te lo creas. Aunque no esté contigo. Te quiero mucho mas de lo que piensas.- Lo disimulas de puta madre. Pues a mí me gustaría desengancharme de ti para siempre. Es de locos seguir colgado de una mujer que te ha roto el alma en mil cachitos.
******
- Jota ¿te quieres casar conmigo?- Si, pero me vas a dejar.- ¿Por qué dices eso?- porque lo sé. Siempre lo he sabido.

20 canciones sobre suicidio

2006-11-03T10:53:00.000+01:00

1. China doll - Grateful dead
2. A most peculiar man - Simon & Garfunkel
3. Bad timing - Lords of the new church
4. Kiss off - Violent femmes
5. Pineola - Lucinda Williams
6. The End - The Doors
7. Sunset - Roxy Music
8. Why don't you kill yourself - The only ones
9. A day without me - U2
10. The ballad of Holly Brown - Bob Dylan
11. The bed - Lou Reed
12. The birds will still be singing - Elvis Costello
13. Division day - Elliot Smith
14. New dawn fades - Joy division
15. Song fos Adam - Jackson Browne
16. Redondo beach - Patty Smith
17. Dreamin' man - Neil Young
18. Endless vacation - Ramones
19. Hole in the river - Crowded house
20. It's only rock and roll - Rolling Stones

De Ana a Manu

2006-11-02T14:35:00.000+01:00

Querido Manu. Ya sé que te tengo muy abandonado y que soy una mala amiga y todas esas cosas, pero por favor, no me lo tengas en cuenta. Desde lo de Jota no ando demasiado bien. Realmente no tengo excusas. Eres mi mejor amigo y al que menos veo ultimamente, no hay perdón. Estos días estoy algo liada preparando la presentación del disco. Se que me van a crucificar pero tenía que intentarlo. Os lo debía a Jota y a tí, después de toda la brasa que me dísteis.
A veces entro en tu web. Me gusta leerte, eres tan tú mismo, que me reconforta saber que estas ahí.
Que sepas que no se me ha subido nada la fama o la familla ésta. Por lo menos para tí. Me habría gustado que metieras algun solo incendiario de los tuyos en mi disco pero entiendo que me dijeses que no. Te lo he mandado hoy mismo. Espero que te guste. Bueno, estoy segura de que te gustará. Las enseñanzas de tantos años se ven por todos los lados. He hecho una versión de “femme fatale”, ya sé que no es algo muy original, pero significa tanto para mi que quería que estuviese.
El mes que viene estoy en Madrid. Te juro que te llamaré para vernos. Me tienes que contar un montón de cosas a juzgar por lo que escribes. Ya sabrás que me separé de nuevo.
Siempre tuve a Jota en la cabeza. Pero que te voy a decir a ti. Me gustaría que volvieras a componer. Seguro que tienes algo por ahí grabado. Si esto sale bién y hago otro disco quiero contar contigo.
Estuve rodando en Donosti. ¿Te acuerdas? menudas vacaciones. El martes pasado ví a Rafa. No entiendo cómo se puede cambiar tanto. Joder, él era músico. Si le ves ahora de ejecutivo intentando venderme artistas que siempre he detestado y también detestaba él. Increible. Pero eso si, tiene un cochazo y me invitó a comer a cuenta de la compañía. Te prometo llamar mas a menudo pero lo que si voy a hacer es mandarte mas correos, me gustan. Me pongo muy contenta cuando veo alguno tuyo. La verdad es que los espero. Empiezo la promo. Te dejo por el momento, hasta muy pronto.
Un besazo de tu rubia.

Cuando Jota encontro a Ana

2006-10-31T11:01:00.000+01:00

Fué una Semana Santa de los primeros ochenta. Jota había quedado con Manu y Alex en la Vía Láctea. Madrid estaba vacío. Hacía buen tiempo y la gente había escapado del centro a las playas, montañas o casas de campo. Jota bajó en la estación de Bilbao y salió por el Café Comercial. Caminó por Fuencarral hasta la calle Velarde y bajó dando traspiés por la acera ligeramente inclinada.

El bar Velarde estaba casi vacío, entró y pidió un sol y sombra con hielo. Manu llegó con Alex unos minutos después. Se sentaron en una mesa baja. - Qué coñazo, no hay ni Dios. - Nos podemos coger un buen moco y mantenerlo los cuatro días.

-Yo paso. La última vez me agobié muchisimo.

- Tío, podíamos ir a una procesión.

- Tú estás colgado.

El bar Velarde estaba justo en frente de la Vía. Ellos le llamaban el Marcelino, debia ser el nombre del camarero.

- ¿Entramos en la Vía?

- No hay nadie.

-¿Por qué no nos pasamos primero por el Penta?

- Vale, nos bebemos ésto y nos vamos.

- Yo voy ahora, voy a intentar un tema.
Jota y Manu salieron. En la calle de la Palma, estaba el Pentagrama. Hacía esquinazo. Una fachada algo destartalada pintada de azul con una puerta grande en tonos marfil.
Se acercaron a saludar al pincha y se sentaron en una de las mesas con taburetes alrededor. Uno de los camareros de lazo en el cuello se les acercó. Cerveza para todos.
Elvis Costello no quería ir a Chelsea y lo gritaba por los bafles del techo.
Había muy poca gente. Dos parejas en las mesas de las ventanas se morreaban con dedicación. Manu se fijó en dos chicas que se sentaban junto a la chimenea al lado izquierdo de la cabina del pincha. Una morena y una rubia, como en la zarzuela. La morena era menudita, pelo a lo paje recogido por una diadema de un verde imposible. La otra era rubia de larga melena suelta. Las dos vestían como salidas de dos décadas atrás. Con sendas minifaldas y leotardos de colores. Manu le hizo una seña a Jota.
- No están mal, ¡eh!
Jota miró hacia la mesa mientras bebía su mahou directamente de la botella.
- Buah.-
¿Buah qué? tío están bastante bien, y a demás no paran de mirar.
Alex entró en el Penta.
- Que, ¿Has triunfado?-
-Mira.- Alejo puso en la mano de Jota un pequeño papel de unos cinco milimetros con un gato negro dibujado en el centro.
- Yo paso.
- Si nos tomamos un cuartito no pasa nada. Algo habrá que hacer ¿no? sino que coñazo de vacaciones.
- Eres un vicioso.-

Se rieron porque estaba sonando precisamente “vicious” de Lou Reed. Alex miró a las chicas de la chimenea.

- Conozco a la morena. Su hermano está conmigo en la facultad.

- De puta madre-. Alejo se acercó a saludar y regresó con las chicas que traían sus copas en la mano.

- Ana, Raquel....Manu y Jota. -

Se saludaron con dos besos cada uno y las chicas se sentaron con ellos.

- ¿qué es esto? -

preguntó Jota a Manu, refiriéndose a la canción que estaba sonando en ese instante.

- No sé.

- Back of my hand, son los Jags. - Me encantan. Contestó Ana, la rubia. Jota sonrío.

- ¡Qué control!, me gusta esa canción.

Manu hablaba con Raquel y Alex estaba de pie en la cabina mirando singles y haciendo peticiones. Jota y Ana hablaban de música entusiasmados. Ana le contó que había pasado un año en Inglaterra y los conciertos que había visto. Jota estaba realmente impresionado. Una chica realmente mona, y a demás con un gusto musical envidiable. Hacían comentarios de cada canción que sonaba y jugaban a adivinar que era lo que iban a poner y se reían abiertamente. Manu y Raquel se hablaban practicamente al oido. -¿Nos vamos a Rockola? - Vale. Alejo se quedó. Manu, Jota y las chicas cogieron un taxi en Tribunal. Manu se sentó delante. Detrás Raquel, Ana y a su lado Jota.

Police and thieves

2006-10-27T12:04:00.000+02:00

Veníamos de tocar en un pueblo de Valencia, ahora no recuerdo el nombre. Como ibamos muy pillados de dinero decidimos volvernos esa noche después de cobrar. Salvador conducía y yo iba a su lado. Tom, Ramón y su chica iban durmiendo detrás. Era un dodge, o algo así, que estaba a nombre de su famosisima hermana, una folclórica. Salvador iba puestísimo de speed. No se si por aguantar las duras negociaciones para cobrar, para no dormirse en la carretera o por puro vicio. Debí quedarme dormido poco tiempo antes. Desperté con una metralleta Z-70 apuntandome en la cabeza. -¿Pero qué coño hemos hecho, joder?- Todos estaban tan sorprendidos como yo, así que pregunte a Salvador.-¿Tío, has hecho alguna burrada?-. No me contestó, estaba como tetanizado por el speed. Nos hicieron salir del coche y nos pidieron la documentación. El madero que se encargaba de mi no paraba de meterme el cañon de su juguetito en los riñones, cosa que me estaba empezando a joder. Yo no había hecho nada así que se podía tranquilizar un poco. El tipo me pidió le documentación. Saqué el carnet de identidad, el antiguo, ese azul enorme. La foto se deslizó suavemente por el despegado plastificado y planeó como con recochineo hasta los pies del poli.
-Tu fijo que te vienes con nosotros. Tus amigos no se-. Me metió nuevamente el cañon en la riñonada y yo le miré como haría Clint Eastwood en el jinete pálido. Me esposaron. La chica de Ramón, estaba lloriqueando y Tom me decía con señas que me callara. En todo esto ya eran cuatro las lecheras que nos acompañaban. - Abrid el maletero. - Ya fijo que no me voy yo solo-. Le dije al madero malo. Efectivamente cuando Salvador abrió el maletero, uno de los polis le pidió que sacara las bolsas. Cuando vió el maletín se le iluminó el careto. - Abreló- .Ahí estaba aproximadamente el kilo que habíamos cobrado, en billetes guarros y totalmente esparcidos por el maletín. A mi me llevaron esposado en una de las lecheras, las otras dos escoltaban el dodge.Estaba amaneciendo cuando llegamos a la comisaria de Pinto. A los demás se los llevaron y a mi me dejaron en una oficina con todas las bolsas, el maletín y rodeado de maderos. Les dije cien veces que veníamos de tocar, que llamaran a la compañía de discos y a la oficina de management y que les dirían quien eramos. Nada, se la sudaba totalmente. Habían cogido a unos delincuentes con un millón de pesetas y estaban encantaditos. Me ordenaron que sacase las cosas de las bolsas. Yo como no había hecho nada y estaba tranquilo y cabreado. Fui enumerando una a una cada una de las prendas que iba sacando de las bolsas de mis compañeros. Sabía que con la mía iba a tener problemas. Efectivamente, en mi bolsa llevaba sueltos tres pedales de efectos, un compresor, un delay y una distorsión. Lo de el compresor les debió sonar mal.-¡Que no lo toques coño!- y otra vez tenía el cañon de la zeta tocandome las lumbares. Les intente explicar lo que era, pero de repente se fué la luz.
Acojonante....Sería la tormenta de verano. El caso es que escuche un montón de clicks y enseguida volvió la luz. En mi vida había visto tantas pistolas juntas apuntándome. Entró un menda con pinta de comisario y los hombres de harrelson se fueron tranquilizando. -Sabéis a quien le habéis robado el coche ¿no?- Intenté explicarle nuevamente quienes éramos y que llamara a nuestra oficina. Nada. Me pidió que le dijera cuánto dinero llevabamos en el maletín. Aproximadamente un kilo, le dije sin pensar. Por lo visto eso le tranquilizó. Mas tarde nos diría que no es normal que despues de dar un palo a varias gasolineras, supieramos casi exactamente el dinero que llevabamos. Trajeron a Salvador, tan tetanizado como antes. El tío es que ni hablaba.- Joder Salva, diles quienes somos, quién es tu hermana, pero habla joder!-. Antes de que articulase palabra, uno de los maderos que estaba registrando el coche entró con una hoja de papel que reconocí perfectamente. Era la hoja de ruta. Donde se establecen horarios, hoteles, hora de prueba de sonido, hora del concierto, etc... La cosa se fue solucionando, pero muy lentamente. Se dignaron a hacerme caso y llamaron a nuestra oficina de management. Salvador habló por fin y el comisario se confeso fan de su hermana. A las nueve de la mañana todo eran disculpas y peloteos. No quise estar mas tiempo esperando así que pillé un taxi hasta mi casa. Tiré la bolsa en un rincón me quité la ropa y me acoste a su lado.- Ya estás aquí. - Eso creo. No pude dormir. Fantaseé con dedicarme al crimen organizado. Una especie de Santino Corleone. Al final me dormí.

Roadmanager

2006-10-26T09:16:00.001+02:00

Yo curré con Manu en el noventa y dos. Una gira un tanto accidentada. Jota vino invitado a la mitad de las fechas. Nunca le entendí. Un tipo extraño. Lo tenía todo para estar contento y en cambio no paraba de dar el coñazo con sus malos rollos y sus neuras. Un politoxicómano y un depresivo juntos en una furgoneta no son la mejor de las compañías en una gira. Aun así los conciertos salían adelante mas que dignamente. No entiendo como se puede estar deprimido con un pibón como Anita a tu lado. Yo me hubiera cortado varios dedos. Sigue estando tremenda. La del noventa y dos fue la gira del exceso. Sexo , drogas y rocanrol. A pesar de los malos rollos hubo muy buenos momentos. Todo lo coñazo que era Jota durante el día, cambiaba cuando viajabamos por la noche. Se volvía un copiloto ameno y brillante. No paraba de contar anécdotas y hablar de tal o cual artista buscando inmediatamente una cinta en la bolsa para ilustrar lo que decía. Se sabía de memoria la vida de casi todas las rock stars desde Chuck Berry a Sonic Youth. No paraba de poner música. Traía monográficos. Canciones de carretera: drive all night, born to be wild.... canciones con la palabra sister: sister morphine, canciones con sweet home: sweet home Chicago, sweet home Alabama.... Canciones para viajar al sur, al norte, al infierno, al cielo... Había para todo.
Otras veces se acurrucaba en su asiento y mantenía durante horas la vista perdida en la oscuridad de los arcenes. No hablaba con nadie. No escuchaba. Sólo miraba. Manu y Jota eran un tiro en un escenario. Sus guitarras se complementaban perfectamente y escupían por los amplificadores todo su arsenal de años de aprendizaje. Se podía reconocer desde Duane Allman a Albert Lee. Fueron buenos años para la música en este país de mierda. Hace años que no veo a Manu. Me contaron que dejó la musica y se marcho a Australia. Espero que le fuera bien. De Ana se lo que sale en las revistas. Esta bárbara.

El anillo

2006-10-25T08:46:00.000+02:00

Fue el último día de vacaciones de mil novecientos noventa y siete. Un verano largo e inusualmentee caluroso. Habían alquilado un pequeño chalet en la Isla, en un bosquecito lindante con la parte sur de la playa de levante. Un sitio especialmente agradable y aislado. Desde la casa salía un camino que discurría entre pinos desembocaba en un pequeño farallón de roca y finalmente la playa.
El chalet tenía tres habitaciones dobles. A Jota, como soltero empedernido y sin pareja estable, le tocaba, como casi siempre, dormir en camas supletorias colocadas en cualquier rincón del salón de turno. Esto hacía que la luz de las primeras horas le despertara siempre el primero de la troupe.
Ese día salió de la casa, atravesó el bosque y bajó a la playa. Un baño en aguas cristalinas y despues a desayunar. Una rutina que había practicado todos los días desde que se instalaron allí. El mar le anestesiaba. Se tumbó desnudo, en la orilla, dejando que el rompiente de las olas le refrescase y jugueteó con la arena. En seguida se dió cuenta. El anillo no estaba. Sintió como una patada en la boca del estómago y miró una y otra vez el dedo índice de su mano derecha. Allí al lado de una rollingstoniana calavera, faltaba el otro anillo. Ese que giraba, el que tenía dos aros unidos, su preferido. Sus amigos le decían que lo iba a perder, que no se lo colocase así, en la primera falange, casí en la punta del dedo. Pero le gustaba esa manera de llevarlo. Las mas agoreras profecías se habían cumplido. Lo habia perdido. Tremenda putada. A lo mejor estaba en la cama. Pero no. Lo llevaba puesto seguro. Si se hubiera esforzado un poco hubiera podido llorar de rabia, pero no lo hizo. En un mercadillo vió otro parecido pero le parecía una especie de traición a la memoria y no lo compró. El caso es que regresó a Madrid sin él.
Pasaron dos años y de nuevo estaba en la Isla. Esta vez en la otra parte, la que daba al este. Otro agosto caluroso y de nuevo el último día de vacaciones. Una urbanización tranquila y familiar al borde del mar. Ese día estaba jugando con la hija de dos años de unos amigos. Hacían bolas de arena que ella tiraba a las olas. Jota hizo una especialmente grande y cuando trataba de levantarla se abrió en dos partes. Con su graciosa forma de hablar ella le indicaba algo. Justo en el centro de la bola de arena rota, y como si de un kinder sorpresa se tratara, lo vieron los dos. El anillo. El que perdió dos años antes, el que giraba sobre sí mismo, su preferido.
Años mas tarde una jovencita de 22 años se casaba por lo civil en un juzgado de Madrid. Jota no pudo ir a algo que por nada del mundo se hubiera perdido . El caso es que esa jovencita lucía en su dedo pulgar un anillo que giraba, un anillo que había encontrado dentro de una bola de arena cuando tenía dos años cuando jugaba en la playa con el tío Jota, del que ya no se acordaba, salvo por las cosas que contaban de él. Su anillo favorito.

Un puñado de canciones para viajar esta noche

2006-10-24T15:09:00.000+02:00

1. The load out - Jackson Browne
2. Drive all Night - Springsteen
3. Desperado - Eagles
4. Old 55 - Tom Waits
5. Ramblin' man - Allman Brothers
6. Georgia on my mind - Vers. Richard Manuel
7. Roadhouse blues - The Doors
8. Don´t Think twice it's all right - Dylan
9. She - Gram Parsons
10. Tu me estas atrapando otra vez - Los Rodriguez
11. Azzurro - Adriano Celentano
12. Mack the knife - Bobby Darin
13. The wanderer - Dion Dimucci
14. Veronica - Elvis Costello
15. And I stoned me - Van Morrison
16. The Night They Drove Old Dixie Down - The Band
17. Tini dancer - Elton John
18. The harder they come - Jimi Cliff
19. Free bird - Lynyrd Skynyrd
20. Suspicious mind - Elvis Presley

De Jota a Ana

2006-10-24T09:03:00.000+02:00

Ayer rebuscando entre cajas llenas de papeles viejos, encontré la foto que nos hicimos con Dylan en Sevilla. ¿Te acuerdas?. Menuda cara de susto tiene el tío, casi igual que la nuestra. Le debimos pillar en un momento tonto. A lo mejor se dejó hacer la foto por ti. Siempre dije que te parecías a Sara Lownds . Le traerías recuerdos .

Hace tiempo que no cojo una guitarra. La verdad es que hace tiempo que no hago absolutamente nada provechoso. Antes esta situación era un filón para componer, ahora me supera. No creo que salga de esta.

¿Que estás escuchando ahora? Aquí solo quedaron los vinilos que dejaste cuando te fuiste. Casi no compro CD’s, hay pocas cosas nuevas que me gusten. Ahora escucho mucho country alternativo y country rock. ¡Quien lo iba a decir! Cada vez me parezco mas a Marty May, el protagonista del libro de Elliott Murphy. Habrá que solucionarlo. Los “loosers” estan bien para las canciones tristes y las películas, no para vivir.

De ti se lo que me cuentan los chicos. Que estuviste grabando maquetas con Tom y Ramón. Actriz, cantante...uffff. Espero que tengas suerte. No he escuchado nada, pero me gustará.

Sigues siendo mi chica favorita, aunque no te pongas al teléfono. Por lo menos responde a los correos, coño, aunque sea por caridad cristiana. Mi salud mental depende de eso, mas de lo que imaginas.

Estuve viendo a Manu. Está un poco jodidillo. No va nadie a visitarle. Podrías acercarte un día, te adora y le vendría bien verte.

Te escribo mas tarde que me llaman por telefono. Ciao, un beso.

New York New York

2006-10-23T09:32:00.000+02:00

El trayecto desde el aeropuerto en Newark a Manhattanno ha sido todo lo excitante que pensaba. La autopista setenta y ocho ofrece algo parecido a lo que hemos dejado en casa. Pero a medida que nos acercamos, el imponente sky line de la ciudad te dejaba boquiabierto. La primera sensación es como haberse metido en una película. Cada rincón parece conocido, cada plaza, los taxis, los polis, incluso la gente que recorre las calles. Los edificios son enormes, algunos de colores imposibles. Y ese cielo violeta plagado de nubes aceleradas que recorren los espacios que dejan los rascacielos. El tráfico no es tan denso como cabría pensar, así que no hemos tardado demasiado en llegar al hotel. El Saint Moritz on the Park es un viejo edificio de treinta plantas, situado al norte de Manhattan. A medio camino entre la quinta y la sexta avenida, y justo a los pies de la parte sur de Central Park. Exactamente en el número cincuenta de Central Park South. Muy cerca del Plaza y justo en frente de la parada de coches de caballos. Un lobby enmoquetado y bullicioso nos ha dado la bienvenida. Los empleados uniformados acarrean con rapidez los carritos llenos de maletas, y gente abrigada entra y sale constantemente. Detrás del mostrador un tal Mr.García nos ha formalizado la reserva. El ascensor art decó, recorre en un santiamén los diecisiete pisos. Salimos Alf. y yo, M. y A. estan un piso mas arriba. Después de recorrer un largo pasillo como sacado del Halcón Maltés llegamos a la habitación setecientos veitidos. No es para tirar cohetes, pero no esta mal, y sobre todo ofrece una espléndida vista del parque, practicamente en su totalidad. Deben ser alrededor de las cuatro de la tarde y aun no hemos comido, así que quedamos abajo para disponernos a patear por vez primera la ciudad. Hace frío y llovizna agua nieve. Los árboles de la calle estan adornados de minúsculas lucecillas de navidad y la gente anda acelerada en la tarde final del año. Caminamos embobados mirando a todas partes. De los rascacielos a las nubes de vapor que salen de rejillas y alcantarillas. De cuando en cuando un indigente te reclamaba compartir el cambio con él. Hemos decididos entrar en el Harley Davidson Cafe, una paletada digna de cuatro despistados en la ciudad de los rascacielos. Es el típico café temático que te puedes encontrar en cualquier lugar del mundo. En la barra miran atentos una enorme pantalla de televisión donde estan poniendo fútbol americano. Nos hemos sentado en la zona de fumadores y pedimos algo así como hamburguesas, aros de cebolla y cosas por el estilo, lo típico. Cuando salimos de allí es ya totalmente de noche, esto unido al cambio de horario nos aumenta el aire de zombies que se nos esta poniendo. Caminamos mirando escaparates, luminosos, taxis y gente. Hemos decidido acercarnos al Empire State Building. Los iconos son importantes pero mas si estas en Nueva York. Así que en poco tiempo estamos esperando una larga cola en el impresionante y laberíntico sótano del edificio. Depués de tiempo de espera, rodeados de marmol y decoracion art decó tan abundante en la ciudad, llegamos a las taquillas. El encargado de expender los tickets nos desa feliz año nuevo y nos indica el camino del ascensor. El observatorio esta en el piso ochenta y seis. Lo primero que me viene a la mente al salir al la terraza es esa película en la que Cary Grant espera a que aparezca Deborah Kerr, pero no lo hace. La vista es increible, a pesar de ser de noche. Miramos por los prismáticos de monedas y hacemos todo lo que un buen turista hace en el edificio por el que trepó King Kong antes de ser acribillado. El edificio Chrysler se ve magnífico iluminado. Y el resto de la ciudad es como un bosque petrificado plagado de ventanas tintineantes. Las ráfagas de viento azotan el mirador y nos hacen daño en las mejillas. Aun así estamos bastante tiempo pegados a las rejas de unos dos metros que protegen la terraza. Cuando regresamos a la calle, el cansancio se esta haciendo mas patente. Decidimos volver al hotel caminando. Una vez en la habitación estamos charlando y fumando hasta que el sueño se hace insuperable. Cuando M. y A. suben a su habitación, Alf. lleva ya un buen rato durmiendo. Al poco rato caigo yo. Un ensordecedor ruido me ha despertado. Miro el reloj, son justamente las doce de la noche. Del parque salen fuegos artificiales y se escuchan los claxon de los coches. Me asomo un rato al ventanal, pero enseguida estoy de nuevo en la cama. Me siento agotado.

De paso

2006-10-20T14:37:00.000+02:00

Los trenes de medianoche están llenos de gente muerta. También los autobuses nocturnos y los taxis. Creo que los cines y los bares se llenan a menudo, pero yo ya no voy.
Las guitarras lloran notas humedas, como de pena. Con sabor a hierro y limón. Pero yo ya no toco la guitarra.

Los niños de mi barrio tienen los ojos opacos, muy abiertos pero opacos, yo adoraba a esos niños pero ahora me dan miedo.

Los amantes se siguen besando en los asientos de atrás de los vagones del metro. No saben que están soñando, creen que son felices. Yo ya no sueño. Ya no duermo.

Me gusta escuchar a Tom Waits. Es uno de los pocos que saben la verdad. Yo también la se, pero casi no me acuerdo. Un día vi como un niño de cuatro años le decía a su hermano de meses: -Dime cómo es Dios que se me está olvidando-. Me quedé hecho polvo, ...así que era eso. Pero yo ya no creo, porque ya casi no me acuerdo.

Las viviendas son nichos. Yo ahora vivo bajo un puente, es mas seguro. La pintura es un buen analgésico, igual que el mar o montar en moto. Pero casi nadie pinta.

No sonrío casi nunca. Tampoco estoy serio. De vez en cuando hay que recordar cómo se hacen las cosas mas sencillas.

Mi vecina va a tener una niña. Es lo mejor que va a ocurrir en el mundo en estos días. Llevo esperándolo desde antes de conocerla, pero nadie me cree. En el colegio soñaba con esa niña, incluso dibujaba su cara en los libros. Tambien jugaba al fútbol y aprendía cosas que no me sirvieron de mucho, salvo para tener cierta cultura general. También era un buen portero, pero me gustaba jugar de líbero. Así se decía antes. Yo jugaba bonito, como Redondo, pero no era tan bueno. Raul juega feo. Nunca me gustó. Yo soy del atleti, pero de momento no tengo nada que decir al respecto.
Las carreteras son cada vez mas feas. Todas iguales, sin personalidad. Me gusta viajar en moto, pero ya no tengo moto.

Los policías de tráfico son como electrodomésticos y los municipales son los peores. Puedo tener una conversación mas inteligente con mi lavadora que con cualquier cretino uniformado.

A veces la lluvia se queda parada. Las gotas no se mueven del sitio. La gente no lo nota porque la gente va muy deprisa. Sólo los vagabundos y los gatos se dan cuenta. Ni siquiera los perros lo saben. Los gatos beben agua de lluvia, porque es fácil. Yo también lo hago. Cuando duermo estoy muerto. Al despertar nazco y estan traumático como en un parto. Prefiero dormir.

Odio lo de vivir deprisa. Prefiero vivir lento y morir deprisa.

En el backstage

2006-10-19T12:26:00.001+02:00

Manu mira el vaso sin enfocar la mirada, atravesándolo sin ninguna concentración. John Fogerty grita desde muy lejos algo sobre la mala luna.Le tiemblan las manos. Acaricia como un autómata el mástil de su Les Paul Custom. El corazón se le sale por la boca. Hace meses desde la última vez que se subió a un escenario y la espera le está pareciendo insoportable. Alrededor, el descontrol habitual de sus compañeros le devuelven cierta sensación de confort. De nuevo en casa. Un diminuto camerino, lleno de humo y fundas de guitarra amontonadas, pero en casa. Repasa mentalmente cada acorde, cada solo. La prueba de sonido ha ido bien, pero eso no significa nada. Intenta engañarse a si mismo bromeando con la banda. “Un mal día para dejar las drogas”, le repiten. -”¡¡¡Cinco minutos y nos vamos!!!”- En ese momento, hubiera querido estar derrumbado en el sofá viendo cualquier sandez en la tele. Afina por enésima vez. Busca en el bolsillo un lexatín y lo traga acompañado de una puta fanta de naranja. Un mal día para dejar de beber. Sin ser muy consciente de cómo y por qué, se encuentra encima del escenario. Un pipa engancha el jack en la guitarra y pega en el monitor la lista de canciones.
“¡Un cigarrooo,!” Las luces le ciegan por un momento. Golpes de baqueta 1, 2 ,3....nos vamooos. Se concentra especialmente en la primera canción. Si todo va bien, el concierto discurrirá con cierta facilidad. Pero en caso contrario, los nervios empiezarán a hacer de las suyas y lo que antes estaba afinado, ahora no lo va a estar. El ampli raja o las manos se agarrotan. Todo ello le recuerda una canción que tocaba The Band, “stage fright”, algo asi como el miedo escénico del que hablaba Valdano. En realidad la cosa no va mal, hay presión en el escenario y el grupo está a gusto. Cuando todo va bien, la sensación de estar encima de un escenario es algo dificil de explicar. Es como estar en una tabla de surf sobre una gran ola, con su sensación de inestabilidad, el aire húmedo en la cara y la adrenalina subiendo y sabor salado en la piel. Dieziocho canciones, dos bises y de nuevo en el pequeño y humeante camerino. Y de nuevo la misma sensación de vacio de siempre. Esa angustia inexplicable que en ocasiones le lleva a estar a punto de llorar. Sale del camerino, en parte por no ver la tentación delante de las narices, nunca mejor dicho, y en parte por algo parecido a una especie de claustrofobia post concierto. “¿Qué tal ha sonado?” es la pregunta recurrente que hace a todos y cada uno de los técnicos y pipas que se encuentra en su deambular por el backstage. Allí se encuentra bien, entre flight cases de luces, etapas de potencia, cables por el suelo y gente de un lado para otro. Un ambiente de batalla finalizada que le hace sentir extrañamente tranquilo. Allí piensa, recapacita. Mastica cada una de las razones que le llevaban a preferir una prueba de sonido, un ensayo o una cena con su banda, a cualquier concierto por bueno que éste sea. Es un contrasentido. Ha disfrutado del concierto, pero parece que el público arranca cadavez un trozo mas grande de sí mismo. No entiende por qué pero está angustiado. Tan angustiado como todas las veces que bajalas escaleras del escenario.

Roy Orbison

2006-10-19T09:22:00.000+02:00

Eme tocaba la guitarra en el Retiro. No lo hacía por dinero. De hecho siempre devolvía las monedas que le echaban. Pero si tocaba por necesidad. Realmente necesitaba, de vez en cuando, coger los trastos y colocarse en el paseo del estanque a pasar la tarde con su Ovation entre los brazos.
Mientras tocaba, no pensaba en otra cosa. Simplemente tocaba. Aquel jueves hacía calor. A Eme le encantaba observar, escuchar los comentarios de la gente, mirarles a la cara y diferenciar a los turistas de los demás. Era curioso ver como ejercía una extraña atracción hacia los perros y los niños. Siempre se le acercaban. Eme vivía en O’Donell, muy cerca del parque. Desde que volvió de Nueva York no pasaba una semana sin que se acercara al Retiro. No era Central Park, pero se lo recordaba. Del otro lado del estanque llegaba el eco de los tambores. Los inmigrantes africanos siempre se colocaban allí, al sol, y a veces le servían a Eme de base rítmica para sus canciones. A menudo se encontraba a antiguos conocidos. Le hacía gracia ver la cara que ponían al verle allí. Algunos se hacían los locos y pasaban de largo, extrañados y compadecidos de verle pidiendo. Otros le saludaban y Eme se extendía en explicaciones, pero nunca se justificaba por estar tocando en la calle. Aquel día se sentía raro. La luz era distinta. Le costaba enfocar la vista con claridad. Era la misma sensación que tenía en las tardes de toros. La luz que desprendía el albero al llegar al tendido, le parecía igual de irreal que la que ilumunaba el Retiro esa tarde de invierno. Afinó la guitarra muy despacio, gustándose. Mirando a la gente pasear. Inventaba mentalmente historias de los tipos que pasaban delante de él. Les sacaba parecidos razonables. Así aquella tarde vió al yuppie de American Psicho, a un clónico de Muddy Waters, al mismisimo Frank Sinatra y a Juan Belmonte. Empezó a tocar. The Band, Bob Dylan, Tom Petty....lo mas apropiado para una tarde unplugged en el Retiro. Después de the weight, paró un momento a encenderse un cigarrillo. Buscó las cerillas en su chupa, luego en los bolsillos del pantalón y en el casco de la moto después, pero no, no tenía.Miró a su izquierda. Un tipo de pelo y gafas especialmente negros le alargaba un mechero encendido. Aspiró con fuerza y le miró sonriendo para darle las gracias. Eme se quedó helado. El tío era igual que Roy Orbison. No era como otras veces, un parecido lejano al que él acercaba al original en un juego entretenido. No. Esta vez el tío era igual, igualito. Eme sonrió y “Roy” le devolvió la sonrisa. Una sonrisa igual en un careto igual. Eme se descojonaba por dentro. Podías encontrarte parecidos asombrosos, pero siempre dentro de un orden. Pero lo del tío este era alucinante. Roy Orbison no es que tenga un aspecto físico muy común que digamos. Ese pelucón negro, esas gafas enormes y ese careto como de cera. Pero el tío este es que era clavado. Llevaba incluso un medallón en el pecho con una cruz y unas botas de piel de serpiente. Eme se partía el culo. Le alucinaba que a un tío le diera por pasear disfrazado de Roy Orbison por el Retiro. Si por lo menos fuera de Michael Jackson o de Elvis. Pero si a Roy Orbison no le conoce ni Dios en España. Pues ¡que va, que va!, de Roy Orbison, con dos cojones.A Eme realmente le divertía la situación. Intento recordar alguna cancion suya, pero sólo pudo acordarse de una estrofa de Thunder Road de Springsteen en la que se hablaba de él. Empezó a tocarla. El tío sonrió otra vez. Levantó el pulgar con aprobación y se perdió entre los puestos de tarot. Eme se sentía divertido. Necesitaba contarlo. Continuó un par de horas mas en el banco de madera y luego recogió los trastos. Llegó a casa cerca del mediodía. Puso lo tele y se derrumbó en el sofá. Eme seguía con la imagen del Roy Orbison del Retiro en la cabeza. Alargó el brazo hasta el cajón de cartón donde tenía los discos. Los pasó lentamente hasta que sacó uno. Travellin’ Willburys. Miró la foto de la portada y se rió, esta vez con una gran carcajada. Sonó el telefono. -¿Sí?- contestó - Hola tío que tal...Joder me ha pasado una cosa alucinante...He visto a un menda igual que Roy Orbison....Oye....¿Ramón?...¿estas ahí?- por unos segundos nadie contestó. Luego Ramón dijo, dijo -Pon la tele. Pon telemadrid ahora mismo- y después la señal de comunicando. Había colgado. Eme buscó el mando a distancia de la televisión. Pasó los canales, plus, antena tres, telemadrid. Subió el volumen. Ahí estaba. El auténtico Roy Orbison, en blanco y negro, tocando only the lonely. Segundos después el locutor del telediario con la imagen de Orbison congelada en un pequeño recuadro a su derecha. - Hoy ha muerto el autor de pretty woman.....- Eme apagó la tele. Cogió la acústica y empezó a tocar. No volvió a comentar a nadie lo del tío del Retiro.

el campo de sueños

2006-10-18T11:43:00.001+02:00

Fue el mejor partido de mi vida. Habíamos quedado, como siempre, en el campo de La Sorda. Hoy es una coqueta urbanización de adosados a la altura del ciento y pico de la calle Paseo de la Habana y la calle Honduras.
Entonces era un descampado bastante plano con algún olivo en los márgenes, que nos servía de perfecto campo de sueños. Fué un sábado de febrero, bastante frío pero muy luminoso. Vidarte, Guillermo Burkholz, el chino, Juan Carlos Moreno, Robledo, Manu y yo.
Nos había fallado medio equipo y los contrarios tampoco eran los reglamentarios, así que decidimos jugar un partidillo en el campo pequeño, menos uniforme pero del tamaño adecuado para un siete contra siete.
Lo primero era buscar las piedras que nos hicieran de postes y pintar con un palo las áreas y el perímetro. Para evitar discusiones. Nos cambiamos de ropa y dejamos las bolsas debajo de uno de los olivos. Me encantaba la sensaciòn de frío en los pulmones con las primeras carreras. Para empezar Robledo de portero, luego nos iríamos turnado. El chino en el centro de la defensa con Vidarte y Manu a sus lados. Juan Carlos Moreno de organizador y Burkholz y yo de delanteros.
Burky y yo llevabamos puestas nuestras camisetas del atleti, Juan Carlos un polo azul, el chino la del madrid y Vidarte iba del Barsa. Manu con el chandal del colegio y Robledo con su flamante camiseta roja del Manchester United, con el cuello blanco camisero, una pasada. Ningún sábado éramos los mismos pero el orgullo de equipo se mantenía intacto. El partido comenzó mal para nosotros. Recibimos el primer gol al poco tiempo de haber sacado de centro. El chino se desesperaba dando órdenes y Vidarte enrojecía por momentos. Burkholz entraba una y otra vez por la izquierda, pero los pases salían trabados. Burki era una especie de cruce entre Roberto Martínez y Ayala. De piernas larguísimas y regate feo pero efectivo. Dos detalles de Juan Carlos Moreno nos pusieron a volar.Un prodigioso control en el medio del campo y un pase al hueco mirando al lado contrario, como años después haría Laudrup, nos hicieron perder el miedo a un equipo aparentemente de mas enjundia que el nuestro.No cejabamaos en el empeño y los primeros tiros a puerta no tardaron en llegar.Todo nació en él. Era un jugador maltratado durante mucho tiempo por la grada de cotillas del patio, que no le perdonaba su supuesta desgana. Pero de un tiempo a esta parte el chico se había revelado como un futbolista de altos vuelos, potente, hábil, que desbordaba, imaginaba, inventaba y resolvía perfectamente desde su reino en el centro del campo. Sus detalles nos hicieron tocar a rebato y sacar los colores al hasta ahora intocable equipo del Santa Marca. Yo tuve la suerte de meter el primero y efectivamente fue pura suerte. Deambulaba en el primer palo, echando espumarajos y un tanto asfisiado cuando me encontré con un balon rechazado por la piedra-poste contrario. Seguramente estaba en fuera de juego pero en un campo ligeramente cuesta abajo y con algún que otro cascote, no se podía seguir un estrecho reglamento. Después de los abrazos de rigor y el saque de centro empezó el vendaval de juego. Robledo lo paraba todo. De hecho no quiso que rotaramos el puesto y estuvo allí entre las piedras, todo el partido. Vidarte era Beckenbauer. Que control y que elegancia. Manu le hacía perfectamente la cobertura al chino, que mandaba en el centro del campo. Guillermo y yo recorríamos una y otra vez las bandas dando pases que remataban con peligro Juan Carlos o el chino. Los goles que nos metían los respondíamos inmediatamente con otro. Siete a siete. Fue perfecto, llegó un momento en el que hubieramos seguido jugando el día entero. Nos divertíamos, no queríamos ganar, el empate era lo justo. Ni una mala patada, deportividad. Era el germen del fútbol. Sin público. Jugábamos para nosotros, imaginándonos estadios repletos de aficionados aplaudiendo. Seguramente sea un recuerdo insignificante, pero por alguna razón pervivió en mi memoria de una forma tan clara que lo hace extraño y mágico a la vez. Puede que hayan pasado treinta años de aquello y aun lo recuerdo perfectamente. Tengo grabada la imagen de mis compañeros exactamente igual a como estaban ese febrero de mil novecientos setenta y cinco. Aunque compartimos muchos años mas de estudios y fútbol, les recuerdo a todos con trece años, al menos es curioso. Tal vez ese año tenga cierta inflexión espacio temporal en nuestras vidas. Palmó Franco, vimos el exorcista y tiburón.Ron Wood entra en los Stones, Neil Young saca Zuma.

Me llamo Jota

2006-10-17T15:14:00.001+02:00

Odio el sonido de los besos en las películas. Sobre todo en las dobladas. Son pegajosos. No aguanto los domingos por la tarde, siempre son preludio de algo malo. Hay programas de la radio que detesto pero escucho. No soporto a la policía municipal, la guardia civil, los nacionales, la policía judicial, etc... Es una mezcla de miedo y asco que me pone enfermo. Me gustan los niños, son con diferencia lo mejor de este mundo. Adoro sobre todo a una niña que me vuelve loco. Ella saca lo mejor que tengo, que no debe ser mucho. No soporto los programas magazine de la tele, con marujeo, corazón y sus tertulias políticas. Me gusta montar a caballo, no sé por qué pero me gusta. Adoro leer, aunque olvido muy pronto, por eso releo con frecuencia. Detesto las tracas y los petardos, no podría ser ni chino ni valenciano. Me sacan de quicio las calenturas y pupas en los labios, y las rinitis. No soporto estornudar mas de tres veces seguidas. Me gustan los Stones, por muchas razones, pero sobre todo porque me han acompañado todo este tiempo. Hubiera dado todo lo que tengo por ser un rolling stone. Lo he soñado mil veces y creo daría la talla.

He descubierto que me gusta el magisterio. Hay que joderse. Es posible que fuera un buen profesor. De esos que te hacen agradable la asignatura. Tal vez de literatura o de historia. Odio tener tan mala salud o tanta hipocondría. No sé que es lo primero. Me da miedo envejecer. Veo hacerlo a la gente que quiero y lo llevo fatal. La verdad es que yo me encuentro ya lo suficientemente viejo. No me importa morir, lo que me aterra es el deterioro físico, los dolores, las enfermedades, o simplemente convertirte en un problema para los demás. Me gustan mucho las tormentas de verano con el olor a tierra mojada y la electricidad en el aire. Como dice un amigo mío, son instantes de un invierno entero. Tal vez sea así. De pequeño odiaba que me cortaran el pelo, luego me dió igual, pero entonces me ponía enfermo. Dejaba de escuchar música y me encerraba en mi cuarto como esperando a que me creciera de nuevo. En la mili me lo cortaron al menos tres. Bob Dylan es probablemente el tipo más grande que ha habido en el mundo de la música. Creo que lo he meditado lo suficiente. Me gusta el fútbol inglés, sus campos y cómo canta todo el mundo, antes de empezar el partido, el himno del club, sobre todo en Anfield Road. Yo soy del Atletico de Madrid. No soy antimadridista pero tampoco sé la razón. Odio la tos seca, sobre todo en primavera. Es persistente y acaba agotando física y mentalmente. Y la alergia. Esa que me hace estornudar como un memo mas de quinientas veces seguidas. Esa que produce toda una riada incontrolada saliendo de mi nariz. Esa que se confunde con asma y se une a mi desviación de tabique, haciendo tortuosa la mas mínima inhalación de oxígeno.

Me encantan las chuches. Esas gelatinosas, la evolución mejorada de las antiguas gominolas. Creo que me he enganchado. Debe ser una regresión o algo parecido. No soporto las teteras de metal, esas pequeñas que ponen en los bares. No hay manera de no derramar el té cuando te sirves. Si a demás acostumbras leer el periódico a la vez, lo dejas hecho una mierda. No me interesa nada la música que se hace de 15 años a esta parte. Se que exagero pero no demasiado. La verdad es que soy consciente de que me pierdo cosas buenas, aunque creo que muy pocas. Sé que me estoy radicalizando en la nostalgia y es horrible. Ella me encanta, aunque nunca sepa de que va. Unas veces se acercaba a mí hasta casi quemarme y otras era la mujer mas distante y fría del mundo conocido. La quise, la quiero y la querré toda mi vida a pesar de que los cantos de sirenas intenten que me olvide de los recuerdos. Cada vez hay mas sirenas, debería alegrarme, pero no lo hago. Me gusta Cayetana Guillén Cuervo. No lo entiendo, es acojonante pero me pone. Veo demasiada televisión. Me gusta Neil Young. Genio y figura. Odio que me vigile un chino cada vez que entro en un todo a cien. ¡Joder! que me registren al salir, les doy permiso, pero no quiero ver una cabecita oriental detrás de mi constantemente. Es como cuando vas a mear y te están mirando. Te corta el rollo. Los árbitros de fútbol no tienen ni puta idea. Parece inevitable. Una fatalidad mas que hay que asumir. Me encanta ir en moto sin casco y desde que lo pusieron obligatorio me gusta más. También me gusta hablar por teléfono mientras conduzco y romper las multas de aparcamiento.
Adoro “el árbol de la ciencia” de Baroja. A veces creo que soy una especie de Andrés Hurtado.Me encantan Harry Potter (otra regresión) y Robert Johnson. En realidad son la misma cosa. Yo también quiero ir a un cruce de caminos y tocar endiabladamente o ser profesor en Hogwarts. Deseo pasar el resto de mi vida viendo películas bonitas y leyendo libros de viajes y jugando con niños, inventando cuentos y montando en moto y tocando la guitarra y besando a mujeres con ojos tristes y buceando en el mar, y comiendo foie con arándanos, y tumbarme en la hierba un día caluroso de mayo. Las casualidades me gustan pero me asustan. Es como si alguien jugase con nosotros como los dioses de la Grecia antigua. Creo que algo se perdió en mi fase de crecimiento y como suspendí en los examenes de recuperación , estoy repitiendo. Me gustan las películas navideñas en verano y ver El Padrino un sábado por la noche. Me encantaría leer los periódicos del domingo un dia frío de otoño y escuchar a Van Morrison con la Uma Thurman de Beautiful girls a mi lado. Podría pasar ¿No?.